Пенни всегда верила в лучшие времена. Она говорила, что однажды наша актёрская карьера увенчается успехом и мы докажем семьям, насколько нам не нужна их вера в нас.

Она была настойчивее меня. Более… страстной. И одновременно — более травмированной, более потерянной. Больше всего на свете Пенни хотела доказать, что она не является тем «негативным местом», каким её рисовала семья. Я хотел бы, чтобы она была сильнее. Чтобы сражалась чуть больше.

В какой-то момент я понял, что вся её страсть, вся бравада — лишь игра. Она не верила в себя. Считала себя невидимкой. Образ, навязанный семьёй, стал самосбывающимся пророчеством.

Я никогда не думал, что именно мне удастся найти агента. Что я действительно смогу бороться за место в актёрской профессии. Но посмотрите на меня сейчас — я притворяюсь чьим-то парнем.

Пенни бы посмеялась над всей этой ситуацией. Её смех был заразительным, пробирался до костей, наполнял душу. Наверное, я до сих пор не бросил курить, потому что сигареты напоминают мне о ней: о её поцелуях, о запахе, о печали.

Я бросаю окурок в снег и слышу, как он шипит, когда вокруг тлеющего кончика тает лёд.

«Я должен бросить курить».

Но есть странное, тягучее ощущение, будто, сделав это, я окончательно отпущу Пенни — и потеряю все воспоминания о ней и о нас.

И я пока не уверен, что готов к этому.

Возвращаясь в спальню, я смотрю на красивую блондинку, спящую на кровати, и какая-то часть меня хочет полностью забыть Пенни.

Часть меня хочет оставить прошлое и узнать Джулию.

Она странная. С эмоциональными шрамами. Немного раздражающая — в лучшем смысле этого слова. И мне это в ней нравится до одури.

«Фактически… я люблю эти её черты».

Люблю? Возможно ли это — любить что-то в человеке, которого ты почти не знаешь?

Расстояние между диваном и кроватью будто издевается надо мной, когда я забираюсь под одеяло и обхватываю её руками и ногами.

«Что я творю?»

И почему сигарет оказалось недостаточно? Почему этой холодной зимней ночью Джулия Стоун — единственное, что кажется мне способным дать то тепло, которое я ищу?

Нежно целуя её в ушко, я шепчу:

— Солнышко…

Она ворочается во сне, но прежде расслабляется, прижимаясь ко мне всем телом. Интересно, знает ли она, что я так близко? Испугается ли?

«А меня это пугает?»

Я хочу, чтобы она проснулась, повернулась и заметила меня. Хочу, чтобы это не стало для неё кошмаром.

Я снова целую её в ушко. Она ёрзает и поворачивается ко мне. Сонные голубые глаза медленно открываются, а затем широко распахиваются — в них тревога и страх.

— Ах! — вскрикивает она, резко садясь и ударяя меня коленом в живот.

— Ой! — скуля, я сгибаюсь от боли.

— О боже мой! — она трясёт головой, прикрывая рот руками. — Кэйден, прости! Но что, чёрт возьми, ты делаешь?! Ты лунатик? Ходишь во сне?

Честно говоря, я и сам не знаю, что делал и зачем забрался к ней в постель.

«Господи, я выгляжу как грёбаный психопат».

Я не обнимаю людей. Не прижимаюсь к ним. Не позволяю прикасаться к себе. Так какого чёрта я здесь?

И почему это было так… правильно?

— Прости. Это просто… неважно. Я даже не могу это объяснить.

Она поворачивается ко мне, и всё, чего я хочу, — целовать её снова и снова. Затем она смотрит на окно, отмечая темноту, зевает и снова ложится.

— Кэйден, сейчас время спать. Ложись. Сексуальный Очаровашка, — выдыхает она, закрывая глаза и улыбаясь.

Меня это бесит — потому что я хочу слишком многого.

— Ты не спишь? — бормочу я, сидя по-турецки рядом с ней. Мне трудно сдержать смех, когда она открывает глаза, и в них появляется дерзкое, самоуверенное выражение.

— Если я не высплюсь, я становлюсь невыносимой.

— Я голоден.

Я тяну её за руки, заставляя сесть.

— Я тебе по лицу врежу. Честное слово, — бурчит она, пытаясь снова упасть на подушку.

Я смеюсь и снова поднимаю её, прижимая к себе.

— Пойдём приготовим что-нибудь поесть. Я, между прочим, пропустил ужин — ты меня чуть не убила.

— Правда? — она кладёт голову мне на плечо, и я чувствую её тёплое дыхание у своей шеи.

«Боже… мне так нравится её обнимать».

Она прижимается ближе, и мне кажется, ей это тоже нравится. — Ты разыгрываешь карту «я чуть не умер» в четыре утра?

— Сейчас три. И да, именно это я и делаю.

Она проводит ладонями по лицу и хлопает себя по щекам.

— Ладно. Но готовишь ты.

~ ~ ~

Я рывком открываю холодильник и оцениваю его содержимое.

— Какие яйца ты любишь? — спрашиваю, доставая упаковку.

— Яичницу-глазунью. В восемь утра.

Она ходит по кухне в тапочках и чертовски милой пижаме с щенком, а я хихикаю, глядя на её сонный вид. Волосы растрёпаны, вьются, макияж слегка размазан — и мне совершенно плевать. Это мило. Идеально. Абсолютно она.

— А мне из яиц нравятся оладушки, — говорю я, доставая все ингредиенты.

Джулия усаживается на барный стул напротив и наблюдает, как я начинаю всё смешивать.