Мать разворачивается на каблуках и выходит из кабинета. Ее юбка задевает мои ноги, а шлейф аромата ее духов отпечатывается в сознании. Я срываюсь с места и бегу за ней, останавливаюсь на пороге спальни. Мать раздраженно сдергивает с рук алого цвета перчатки до локтя, швыряет их на кровать.

— Помоги, — поворачивается ко мне спиной, и я подхожу, расстёгиваю молнию на корсете.

— Мам…

— Только не начинай сейчас, — раздраженно прерывает она меня. — Выйди, мне нужно переодеться.

— Мам, ты же не уйдешь? — со страхом спрашиваю я.

— От твоего отца? — удивляется она. — Да куда угодно! Лишь бы больше его не видеть.

Я выхожу из спальни и сажусь у двери, опираясь спиной на стену. Мать там собирается, что-то роняет, а потом выходит в светлом брючном костюме и сумочкой в руке. Через руку перекинута рыжая шубка.

— Почему не спишь? — не глядя на меня, кидает она, проходя мимо. — Иди спать, поздно.

И уходит, а я остаюсь там в коридоре, долго сижу, высматривая какой-то цветок на нежно-голубых обоях. Только потом до меня доходит, что мать ушла, и я бегу за ней, пока не падаю где-то на дороге. Рыдаю так, как никогда не плакал в жизни. Бью кулаками по асфальту, разбивая костяшки в кровь. Там и нашел меня отец, отвел домой.

И вот сейчас я стою у высокой чугунной калитки, рассматривая огромный дом за забором, где должна быть моя мать. Звонок в домофон, и мне неожиданно сразу открывают. Иду, ступая на негнущихся ногах к высокому крыльцу, даже не замечая обстановки вокруг. Мне все равно, что меня окружает, я этого просто не вижу. Поднимаюсь на крыльцо, и дверь открывает женщина в фартуке и синей форме.

— Вы курьер? Анастасия Владимировна вас ждет, — оглядывает меня придирчиво, нахмурившись.

— Да, — выдавливаю из себя, ступая в дом, где с лестницы спускается женщина, которая часто снилась мне во снах, когда я просыпался в холодном поту и с криком «мама».

— Кто это, Люда? — да, это голос матери, я его помню. Он красивый, мелодичный.

Мать в черном шелковом халате с золотыми павлинами по подолу. На лице дневной макияж, волосы распущены локонами по спине. Длинные, цвет как расплавленный шоколад. Красивая, высокомерная, элегантная. Я чем-то на нее похож, но больше взял от отца фигурой.

— Вы привезли заказ? — подходит ко мне мать и протягивает руку.

— Нет, — едва слышно отвечаю ей. — Это я, Ярослав.

Мать замирает, смотрит внимательно. Взгляд задерживается на моих глазах, затем скользит по лицу. Я вижу в ее глазах то, что совсем не ожидал увидеть. Там нет радости узнавания, нет восторга от встречи. Там зарождается досада и злость. Будто я помеха, которая внезапно нарушила спокойствие ее жизни. Мать кривит красивые полные губы, смотрит на меня презрительно.

— Уходи, — тихо произносит она. — И больше никогда не появляйся.