Я тяжело вздыхаю, раздражение разливается по коже, волосы встают дыбом. — Какой ещё мистер Де Виль? — В конце концов, их пятеро.

Она поджимает губы. — Ваш муж, миссис Имоджен.

Итак, мы превратились из “мисс” в “миссис”. Это ничуть не лучше. И, увы. Муж. От одного этого слова у меня сжимается живот.

— Просто Имоджен, Мейзи. — От всей этой формальности у меня голова болит. — А где мой мобильник?

— Конечно. Как вам будет угодно. А где ваш телефон, боюсь, я не знаю.

Мои зубы скрежещут. Ещё один вопрос Александру. Как он смеет брать мой телефон? Там все мои личные данные. В нём есть номера, не говоря уже о личных сообщениях, которыми я делилась с Эммой и многими другими друзьями. Там хранится вся история моих чатов.

— Могу ли я помочь вам одеться перед сном?

Я моргаю, отвлеченная от своих мыслей вопросом Мейси. — Нет, не можешь.

Ее лицо вытянулось, и чувство вины нарастает в моей груди. Я спешу загладить свою вину.

— Я не хотела, чтобы это прозвучало грубо, но всё в порядке. Я справлюсь. — Я хочу, чтобы она ушла сейчас, чтобы покончить с этой ночью. Ожидание — самое худшее. Когда всё закончится, я буду в порядке. Обязательно буду.

— Спасибо за все, Мейзи, но, думаю, тебе лучше уйти.

— Конечно, миссис Им… — Она опускает подбородок к груди и отступает. — Я имею в виду Имоджен. Я вернусь утром. Если вам что-то понадобится…

Единственное, чего я хочу, — это вернуться домой, но Мейси не может этого устроить. Чай и сочувствие — это не то, что мне нужно.

Она слегка улыбается мне, и через несколько секунд дверь закрывается, оставляя меня одну.

Совсем одну.

Я прохожусь по настройкам телефона, и когда дохожу до конца, меня охватывает облегчение. Все мои фотографии на месте, как и контакты, переписка с Эммой, родителями, преподавателями и другими друзьями. Слава богу. Хотя это и поднимает вопрос: а зачем вообще нужен был новый телефон? Моему был всего год.

Однако, проверяя настройки, я обнаружила, что это новый номер. Полагаю, номер в США не рабочий, если я живу в Англии, хотя было бы неплохо, если бы он просто… спросил меня. С другой стороны, спрашивать разрешения — не в его стиле.

Я отправляю сообщение всем, кто есть в моей адресной книге, сообщая им свой новый номер, затем кладу телефон на тумбочку и беру ночную рубашку, перебирая ткань в руках. Во мне зарождается бунт. Бросив рубашку на пол, я роюсь в ящиках. Ага. Идеально. Достаю свою синюю толстовку Доджерс и хватаю серые спортивные штаны. Если мой любимый муж думает, что я собираюсь ради него нарядиться как высококлассная проститутка, пусть устраивается поудобнее, потому что этого не будет.

Я стягиваю свадебное платье и позволяю ему стечь на пол. Следующим на очереди — нижнее бельё цвета слоновой кости. Я беру самые большие, какие у меня есть, скучные белые хлопковые трусики, натягиваю их и надеваю выбранный мной наряд для сна.

Увидев себя в большом, во весь рост, зеркале, я улыбаюсь. Должно сработать.

Я сажусь на кровать, подтягиваю колени к груди и обхватываю их руками. Телефон несколько раз пищит, подтверждая получение сообщения, но от Эммы ничего нет. Она, наверное, играет в волейбол на пляже, или на свидании, или в кино уплетает огромное ведро попкорна вместе с подносом сырных начос.

Меня снова накрывает одиночество. Сегодня я не получила от неё вестей, хотя и не ожидала их после того, как вчера вечером она прислала мне сообщение с пожеланием удачи.

Ха! Удача. Мне она не нужна. Мне нужен путь к отступлению.

Проходят минуты, затем час, потом два. Я жду. И жду. И жду, но Александр не приходит. Я смотрю на часы на другой стороне кровати. Двенадцать сорок пять. Где он, чёрт возьми? Я что, не в той комнате? Он что, ждёт, что я пойду к нему?

Удачи тебе с этим, придурок.

Прошло ещё пятнадцать минут, прежде чем любопытство взяло верх. Я вскочила с кровати, надела тапочки и открыла дверь. Снаружи тихо, над головой горел приглушённый свет. Я прошла по коридору. Большинство дверей закрыты, но я прошла мимо одной, которая была приоткрыта, и заглянула внутрь. В углу горит единственная лампа, и я сразу узнала комнату. Это та самая, где братья и сёстры Де Виль собирались прошлой ночью.

Сегодня вечером там пусто.

Я иду дальше, останавливаясь у ещё одной закрытой двери. Уверена, именно сюда он отправился той ночью, после того как убежал, как ребёнок. Я стучусь в дверь и открываю её. Внутри темно, и Александра нет.

Я уже почти сдалась, когда до меня доносится звук падающего в стакан льда. Я иду на звук и натыкаюсь на библиотеку – мечту любого книголюба. К сожалению, прекрасное зрелище портит образ Александра, сидящего в кресле с высокой спинкой и держащего в руке хрустальный бокал. Он смотрит в камин, нахмурив брови, и с этой точки обзора он выглядит как человек, на чьих широких плечах лежит вся тяжесть мира. Галстук съехал набок, верхняя пуговица расстегнута, а пиджак перекинут через спинку стула напротив.