Проходят часы. Свет за окнами гаснет, зажигаются огни города. Я всё тру и тру, смывая с камня невидимую грязь и свои тихие злые слёзы, которые, наконец, прорываются и капают на мрамор.

Когда заканчиваю, я едва могу разогнуться.

Всё тело ноет.

Доползаю до угла гостиной, прислоняюсь спиной к холодной стене, прячу лицо в коленях и даю волю рыданиям.

Я так устала!

Никому не нужная, одинокая.

Так сильно ненавижу своего тюремщика.

Я не слышу, как кто-то приближается. Сначала чувствую лишь тёплое тяжёлое дыхание у своего колена. Потом грубоватую шерсть.

Поднимаю заплаканное лицо. Передо мной сидит Граф.

Пес кладет огромную голову на мои колени, а умные глаза смотрят без злобы. Просто… понимающе.

Он тихо поскуливает и тыкается мокрым носом в мою ладонь.

Я не могу сдержаться. Обнимаю массивную шею. Зарываюсь лицом в его шерсть и плачу. От боли, обиды, страха.

А пес сидит неподвижно, принимая моё горе, как будто это его работа.

Я не вижу, как из темноты коридора за нами наблюдает Виктор.

Стоит в тени, безмолвный, как его же пентхаус.

Не вижу, как его суровое, неумолимое лицо смягчается.

Как в его глазах исчезает гнев и появляется что-то другое… похожее на растерянность.

На сожаление.

Львов смотрит, как его грозный сторож, верный пёс, который никого не подпускает близко, утешает плачущую девчонку.

И олигарх стоит так несколько долгих минут, прежде чем бесшумно раствориться в темноте.

Утром я просыпаюсь от запаха кофе. Открываю глаза – лежу на мягкой постели, накрытая пледом. Граф свернулся калачиком у моих ног.

Поднимаю голову. Рядом со мной на тумбочке стоит чашка с дымящимся ароматным кофе. И… коробка. Большая, деревянная.

Я открываю её. Внутри дорогие масляные краски. Те самые, о которых я мечтала, проходя мимо художественного магазина, но никогда не могла себе позволить. А еще кисти.

Настоящий холст.

Сердце замирает. Я не понимаю. Откуда он знает?!

Скатываюсь с постели, бегу в коридор. Граф следует за мной.

Из кабинета выходит Львов. Одетый для работы, безупречный и холодный. Он бросает на меня беглый взгляд.

– Чтобы меньше отвлекалась на ерунду, тебе же нужно учиться, – бросает безразличным тоном и направляется к лифту.

Но, прежде чем двери лифта закрываются, наши взгляды встречаются.

И на долю секунды, всего на одно мгновение, в его изумрудных глазах я вижу не тирана.

А того самого мужчину, который наблюдал за мной из темноты…

Глава 4

Злата

Дверь лифта закрывается за его спиной с тихим шипящим звуком. Я остаюсь стоять посреди этого безумно огромного холодного пространства, сжимая в руке дорогую чашку.

От кофе поднимается ароматный пар, но внутри у меня лед.

Откуда Львов знает? Про учебу? Про краски? Это же не случайность. Он… он что, следил за мной еще до ресторана?

Мысли путаются, сердце падает в пятки. Я ставлю чашку на тумбочку, обнимаю себя за плечи. Мне страшно!

Такой человек, как Виктор, не делает ничего просто так. Я для него не просто случайная должница.

И это пугает куда сильнее.

Граф тычется мокрым носом в мою ногу, напоминая о себе. Я машинально чешу его за ухом, ища хоть каплю успокоения в этом монстре, который вдруг стал моим единственным другом.

Иду в гостиную, и взгляд падает на несколько матовых бумажных пакетов, аккуратно расставленных у дивана. Вечером их тут не было.

Подхожу, заглядываю внутрь. Одежда: джинсы, свитера, брюки, пара платьев-футляр.

Но ткань… от одного прикосновения к ней я понимаю – это не мои дешевые тряпки с распродажи. Это что-то дорогое. И все моего размера. Точь-в-точь.

По спине бегут мурашки. Это уже не просто наблюдение. Это… тотальный контроль.

Он знает мой размер одежды.

Он знает всё.

Нет! Нет-нет-нет!

Я отшатываюсь от пакетов, как от огня. Затем осматриваю себя. Дешевая одежда. Но это моя броня.

Моя реальность. Не его.

Спускаюсь вниз, к лифту. Водитель, тот самый каменный мужчина, уже ждет. Его взгляд, холодный, оценивающий, скользит по моей одежде.

– Мне нужно в институт, – говорю, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Мужчина не реагирует.

– Вам необходимо переодеться, – произносит ровным, лишенным эмоций голосом. – Это приказ Виктора Александровича.

Кровь бросается в лицо. Даже его прислуга меняет мою жизнь по его щелчку.

– Я поеду в том, в чем хочу.

– В таком виде вы не поедете в институт. И возьмите с собой новые материалы, – он намекает на коробку с холстом и красками, которые все еще в гостевой спальне олигарха Львова.

Во мне все закипает. Я хочу кричать, спорить, рвать эту дорогую одежду. Но я вижу его глаза. Пустые.

Он просто исполнитель. И он не отступит.

Сжав зубы, ковыляю обратно, по пути хватая пакеты с одеждой. Запираюсь в гостевой спальне.