Глава 1

Четверг начался с неправильной тишины. В «Очаге» было безлюдно. Не слышно было, как Даша тихонько напевает себе под нос, сортируя овощи, не мелькала её рыжая голова между плитой и мойкой. Даже не раздавалось очередное «ой, простите!» от Вовчика, который умудрялся споткнуться о собственную ногу, но делал это с таким искренним рвением, что сердиться на него было просто невозможно.

Мы с Настей двигались по заведению, как два призрака. Она за стойкой, доводя и без того чистые стаканы до зеркального блеска, я на кухне, бездумно переставляя контейнеры с заготовками. Мы молчали. Думали об одном и том же. О вчерашнем нападении. О том, что Даша и Вовчик сидят сейчас по домам, и хорошо, если просто испугались.

В этой звенящей пустоте телефонный звонок прозвучал как набат. Настя вздрогнула, уронив тряпку. Я поморщился. Мой смартфон, лежавший на стальном столе, зажужжал. Экран высветил знакомое: «Степан Ташенко». Ну, хоть какие-то новости. Я вытер руки о фартук и принял вызов.

— Слушаю, Степан.

— Игорь, здравствуй, — голос мясника в трубке гудел. Низкий, грубый, но сегодня в нём проскальзывали нотки мрачного удовлетворения. — Их взяли.

Я замер, держа в руке пучок петрушки.

— Кого «их»?

— Тех подонков. Что на Дашу напали. Всех троих. Ночью в какой-то дыре на выезде из города повязали. Какие-то заезжие.

Настя перестала тереть стойку и уставилась на меня своими огромными глазищами. В них плескалась надежда. А я вот никакой радости не почувствовал. Наоборот, по спине пробежал неприятный холодок. Слишком гладко. Слишком быстро.

— Как их так быстро нашли? — спросил я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— А вот это самое интересное, — хмыкнул Степан. — Кто-то позвонил в участок. Анонимно. И сдал их со всеми потрохами: где сидят, сколько их, что вооружены. Сержант Петров только приехал и тёпленькими их забрал. Даже пикнуть не успели.

Анонимный звонок. Ну да, конечно. Бесплатный сыр бывает только в мышеловке, а я не мышь. Хотя один мой серый знакомый с этим бы точно поспорил.

— А наши местные? Хоть кто-то из нашей шпаны? Они там были?

— Нет, — отрезал Ташенко. — Только эти гастролёры. Всё остальное лишь вопрос времени. Теперь-то они запоют, какого чёрта они здесь забыли. Петров мужик дотошный, он из них всю правду выбьет.

— Ясно. Спасибо, что позвонили, Степан.

— Не за что. Ты сестре передай, пусть не волнуется. Есть ещё в этом городе справедливость.

Я сбросил вызов и положил смартфон на стол. Настя смотрела на меня с робкой, готовой расцвести улыбкой.

— Их поймали? Игорь, это же замечательно!

— Нет, Настюш, — я устало покачал головой. — Это не замечательно. Это очень, очень плохо.

Улыбка на её лице тут же погасла, сменившись недоумением.

— Но почему? Преступники ведь в тюрьме…

— В тюрьме сидят исполнители. Мелкая сошка, которую просто слили, чтобы прикрыть заказчика. Подумай сама: кто делает анонимные звонки в полицию? Зачем какому-то доброжелателю помогать правосудию?

Я схватил нож и принялся быстро кромсать лук. Ритмичный стук лезвия о доску всегда помогал мне собраться с мыслями.

— Алиев прямой и тупой, как обух топора. Он бы так не поступил. Если бы его люди провалились, он бы просто нанял новых, ещё злее. Он любит шум, угрозы, чтобы все боялись. А это… это сделано чисто и тихо. Приехали, набедокурили, уехали, но почему-то на выезде задержались. Ждали, что их поймают? Но зачем? Глупо же.

— Ты думаешь… это не Алиев?

— Думаю, это его матушка, — закончил я мысль, сгребая лук в миску. — Фатима.

Это имя повисло в воздухе кухни, будто капля жира на раскалённой сковороде. Я отчётливо вспомнил её на открытии праздника с «Царь-Мангалом». Огромная, похожая на моржа в дорогих шелках, с тяжёлым взглядом холодных, расчётливых глаз. В них не было и тени истеричности её сынка.

Она — мозг этой семейки. А Мурат — просто крикливая вывеска. Она потушила пожар, который он устроил. Пожертвовала парой пешек, чтобы успокоить мясника, кузнеца и прочих уважаемых людей. Чтобы выиграть время. Это не конец, всего лишь смена тактики.

— Ладно, хватит думать, — вздохнул я, обращаясь больше к себе, чем к сестре. — Работать надо. Сегодня мы с тобой за всю команду. Ты на кассе, на заказах и в зале. Я — на кухне. Прорвёмся.

Настя молча кивнула. В её глазах больше не было ни радости, ни страха — только серьёзная, взрослая решимость.

***

День потащился своей чередой. Заказы, шипение масла, звон посуды. Но всё было не так. Кухня без Даши казалась огромным пустым ангаром. Я на автомате тянулся за солью и натыкался на пустоту — обычно она уже стояла у меня под рукой. Я чуть не сжёг партию котлет, потому что привык, что Даша следит за грилем, пока я занимаюсь соусом. Её отсутствие было почти физическим, будто мне и правда отрезали правую руку, оставив неуклюжую левую.