Она остановилась совсем близко, в шаге от меня. Я, всё ещё не отошедший от схватки, от шока, от всего этого безумного, невероятного дня, просто молча смотрел на неё. Я не знал, что сказать. Я не знал, что думать. Я не знал даже, дышать мне сейчас или нет. Мой мозг, привыкший к логике и здравому смыслу прошлой жизни, категорически отказывался обрабатывать поступающую информацию.

Лесная богиня? Дриада из мифов? Дух этого места? Какая-то новая магическая тварь, о которой мне забыли рассказать? Кто она вообще такая?!

Она подняла руку и осторожно, почти невесомо, кончиками пальцев коснулась моего лица. Там, где его оцарапала ветка во время падения в овраг. Её прикосновение было прохладным и нежным.

— Ты ранен, — прошептала она совсем тихо, и в её голосе впервые прозвучали нотки неподдельного беспокойства и чего-то ещё. Сочувствия, что ли? — Злыдень тебя поцарапал. Он глупый, злой, но сильный. Очень сильный. А ты его прогнал. Цветами и травами. Никто раньше так не делал, понимаешь? Они все боятся его и бегут прочь. Или пытаются убить холодным железом и мёртвыми заклинаниями. А ты… — она замолчала, разглядывая меня с новым интересом, словно я был какой-то диковинной находкой. — Ты просто забросал его живыми цветами. Ты очень, очень странный, человек. Мне это нравится. Мне нравятся странные.

От её прикосновения по моей коже пробежала дрожь, но на этот раз не от страха, а от чего-то совершенно другого. Нового. Непонятного.

— Тёплый… — прошептала она, и в её голосе, похожем на шелест листвы, прозвучало неподдельное удивление. Почти детское. — Ты живой. По-настоящему живой.

Я открыл рот, чтобы хоть что-то выдавить из себя.

— Эм… спасибо? — только и смог сказать я. — А ты что, мёртвая, что ли?

Она рассмеялась. Её смех был похож на звон маленьких серебряных колокольчиков.

— Нет, глупый. Я — часть леса. Я всегда здесь, но редко бываю вот такой. Осязаемой.

— И часто ты так… осязаешь людей?

Она склонила голову набок, разглядывая меня с любопытством.

— Только тех, кто пахнет правильно. А ты пахнешь восхитительно.

— Ага, понятно. Значит, я просто хорошо пахну, — пробормотал я, пытаясь сохранить остатки здравомыслия. — Это самая странная…

Договорить я не успел.

Потому что в следующую секунду она обвила мою шею руками и впилась в губы страстным поцелуем.

Мир взорвался.

Нет, это был не обычный поцелуй. Это был настоящий ураган. Смерч из вкусов и ароматов, который смёл все мои мысли, оставив после себя только чистое ощущение. Её губы на вкус были как дикая лесная мята — терпкая и сладкая одновременно. Её язык напоминал утреннюю росу на лепестках земляники. А дыхание… её дыхание пахло лесом после дождя, прелой листвой и чем-то ещё. Чем-то древним. Пьянящим. От этого запаха кружилась голова и подкашивались ноги.

Я даже не успел среагировать. Не то что ответить на поцелуй. Моё тело, ослабленное после схватки, просто отказалось подчиняться. Она легко повалила меня на спину. Словно я был не взрослым мужчиной, а пушинкой. Я рухнул в мягкую траву, усыпанную лиловыми мятными цветами. Их аромат смешался с запахом её кожи и окутал меня плотным коконом, отрезая от всего остального мира.

— Подожди, — еле выдохнул я, когда она на секунду оторвалась от моих губ. — Может, для начала познакомимся? Я Игорь. Повар. Человек. В здравом уме… хотя после сегодняшнего дня уже не уверен.

Она улыбнулась. Её улыбка была одновременно невинной и хищной.

— Меня зовут по-разному. Шёпот Травы. Дыхание Корней. Песня Листвы.

— Это всё твои имена?

— Нет. Это то, чем я являюсь.

— Окей. Можно я буду звать тебя просто Травка?

Она фыркнула, и этот звук был удивительно человеческим.

— Можешь. Мне нравится.

Её одежда из листьев… она просто исчезла.

Растворилась. Растаяла в воздухе. Будто её никогда и не было.

И надо мной, в лучах солнца, пробивающихся сквозь кроны деревьев, нависло её тело. Идеальное. Зелёное. Живое. Оно светилось изнутри каким-то мягким изумрудным светом.

Я сглотнул. Сердце билось так громко, что, казалось, его слышал весь лес.

— Слушай, Травка, — прохрипел я. — Я польщён. Очень. Но может…

— Тихо, — прошептала она мне в самые губы. Её шёпот был похож на жужжание пчелы над цветком. Она провела прохладными пальцами по моей груди, и от этого прикосновения по телу снова пробежали мурашки. — В этом мире почти не осталось тех, кто может нас чувствовать. Ваша магия стала грубой. Как старый чёрствый сухарь. Безвкусной. Мёртвой. Она пахнет пылью и обманом. А ты…

Она наклонилась ниже. Вдыхая мой запах так, словно это был аромат самого изысканного блюда. Я невольно замер, не решаясь даже дышать.

— От тебя пахнет огнём, — продолжила она тихо. — Настоящим живым огнём, на котором готовят еду. От тебя пахнет сталью. Острой и честной. И настоящей едой.

Она замолчала на мгновение, прикрыв глаза, словно наслаждаясь моментом.

— Я не маг, — выдавил я. — Вообще. Я просто готовлю. С детства. Это всё, что я умею.