— Жаль, что мы с тобой встретились, — произношу напоследок.

Разрываю прикосновение и направляюсь к выходу. Очень стараюсь идти привычным шагом, не спеша, чтобы не показать, как сильно меня задело его безразличие и циничные слова про аборт. Ни мгновения не сомневался. А сперва ещё и обманщицей выставил. Будто я одна виновата в случившемся. Денег он мне готов дать. Да пусть засунет их себе в задницу. Не нужны мне его подачки! Как и он сам. Не понимаю, как могла видеть в нём что-то хорошее.

«Мой тебе совет — избавься от ребёнка», — бьется в мозгах как на повторе, а запястье ноет от боли.

От себя лучше пусть избавится!

— Сволочь, — шепчу ругательство себе под нос, утирая глупые слёзы.

Обидно. Не из-за слов. Что была такой дурой и поверила, что действительно нравлюсь Тамиру. Он так красиво ухаживал. Но лишь затем, чтобы выиграть дурацкий спор. Выиграл вот. По всем фронтам.

Визуал. Тамир

Дорогие читатели, добро пожаловать в нашу новую историю!

Будет непросто, но местами и весело, а ещё обязательно жарко и очень провокационно :)

Визуал нашего нерадивого будущего папаши:

Листаем дальше!

1.1

В груди от одной мысли, какая же я доверчивая идиотка, больно печёт, но я иду ровным шагом, не сбиваясь в истерику. И зонтик из подставки достаю с лёгкостью виртуоза. Разве что дверь кафе толкаю от себя чересчур резко, сразу нараспашку. Слышится сдавленное шипение, а до меня запоздало доходит, что я на эмоциях приложила кого-то этой самой дверью.

Вот блин!

— Божечки, простите меня, пожалуйста, — бросаюсь помочь пострадавшему по моей вине.

Это мужчина. Высокий, широкоплечий, массивный. Тёплое чёрное пальто это всё только подчёркивает. Под ним виднеется костюм с белой рубашкой. На руке золотые часы и печатка на мизинце. Замечаю их, так как именно этой рукой он держится за нос.

Я разбила ему лицо? Дверью… Вот так жесть!

— Вы как? — спрашиваю дрожащим голосом. — Очень больно? — протягиваю к нему руку, но так и не решаюсь прикоснуться. — Простите. Простите, пожалуйста. Я вас не заметила. Даже не подумала, что за дверью кто-то есть. Мне так жаль.

Мужчина с шумом втягивает в себя воздух, а затем вскидывает на меня свой взгляд, и мир внезапно застывает, пока я в шоке смотрю в чужой взор, подсвеченный медью. Яркий, рыжий цвет жидким металлом разливается по радужке, заставляя затаить дыхание.

Это что? Это как?

Медленно моргаю. Свечение гаснет. А я чувствую себя ещё больше ненормальной.

Привидится же такое.

Скорее всего взгляд просто отблеск фар проезжающей мимо машины поймал. Вот и показалось странное.

Зато настоящий цвет глаз у него просто потрясающий. Тёмный. Насыщенный. Почти в самом деле чёрный. Но не карий. Я бы назвала его графитовым. И я никогда прежде ни у кого таких не встречала. Очень красивый!

И не только взгляд…

— Не больно. Но тебе стоит быть осторожней при выходе из какого-либо помещения, — не сразу, но отвечает брюнет.

Голос у него тоже невероятный. Глубокий, бархатистый, с будоражащей хрипотцой. Как если бы меня в плед укутали, прижали к себе и что-то тихим ласковым тоном приговаривали на ухо. До мурашек пробирает.

— Вы правы, — кое-как выдавливаю из себя.

И тут же давлюсь языком. Потому что мужчина убирает руку с лица, и я теперь могу рассмотреть его полнее. Широкий лоб, густые брови, прямой нос, немного покрасневший от удара, в меру пухлые губы. Нижнюю половину лица покрывает аккуратная короткая бородка, смягчая суровые черты лица. Он хмурится, но выглядит невероятно добрым. А ещё очень шумно дышит, будто ему тяжело это делать, после столкновения носом с дверью. И мне становится вдвойне стыдно за свершённое.

— Простите, — произношу тихо в очередной раз. — Я правда не хотела, — смотрю на него с самым виноватым видом.

Мужчина одаривает меня внимательным взглядом. Не просто смотрит, а словно пытается понять, запомнить. Становится неловко. Особенно, когда его внимание задерживается на моей правой руке. Будто знает, что после хватки Тамира моё запястье болит. И я, смутившись, увожу его себе за спину. Что в общем-то смешно. Ему же даже не видно ничего. Рукав моей красной парки скрывает ладонь до самых пальцев. Но чувство, что он в курсе обо всём, не оставляет. Слишком пронизывающий у него взгляд. Серьёзный. Знающий. Совсем не такой, как у парней в универе. Спокойный. Сосредоточенный. И как ни глупо это отмечать, взрослый. Бывает, что и у стариков нет такого. А он по виду едва ли лет на десять старше меня.

— Не переживай. Я не мстительный, — возвращает внимание к моим глазам. — Хотя теперь я тебя точно запомнил. И при следующей встрече ты уже не отделаешься так легко.

— А? — хлопаю ресницами в растерянности.

Какая ещё следующая встреча? Он о чём?

— Не волнуйся. Больно не будет, — усмехается он. — Если сама не попросишь.

— Что, простите? — выдыхаю, не веря, что слышу это всерьёз.