«Ты не сделал ничего плохого. Это я виновата. Я позволила этому случиться. Я позволила себе убить тебя».

— Я просто… я не могу… — я бормочу бессвязно, слова наскакивают друг на друга, пока я вглядываюсь в его лицо в поисках хоть какого-то признака недомогания. Его зрачки. Его дыхание. Цвет кожи. В любую секунду он начнёт биться в конвульсиях. В любую секунду я увижу, как умирает ещё один человек. Человек, к которому я на самом деле испытываю чувства.

И всё же он по-прежнему стоит здесь, всё так же хмуро смотрит на меня своими голубыми глазами, дышит, жив.

Ничего не происходит.

— Было настолько плохо? — тихо спрашивает он, а секунды всё тянутся.

Я вглядываюсь в него.

Он не умирает.

Он не умирает.

ГЛАВА 15

МИЯ

Секунды растягиваются в вечность, пока я смотрю на Авангарда, жду приступа, который всё не наступает. Жду пены у губ, падения, той ужасной неподвижности, что следует за ним. Я видела это столько раз, и моё тело готово к удару: каждый мускул напряжён в ожидании надвигающегося ужаса.

Но он просто стоит, хмуро смотрит на меня своими голубыми глазами — растерянный, немного обиженный и очень, очень живой.

Одна минута.

Две.

Может, у него иммунитет? Рэйчел не ответила на мой вопрос, когда я спрашивала, способен ли он переносить яды.

Надежда зарождается во мне, пока я разглядываю его.

Его грудь поднимается и опускается в ровном ритме дыхания. Зрачки нормальные. Цвет кожи не изменился. Он не хватается за горло, не шатается и не проявляет ни одного из тех признаков, что раз за разом выжигались в моём сознании.

Он в порядке.

Он, блять, в полном порядке.

— Мия? — его голос мягкий, обеспокоенный. — Поговори со мной, пожалуйста. Что происходит?

Я не могу говорить. Не могу пошевелиться. Не могу сделать ничего, кроме как стоять здесь. Сердце колотится о рёбра, а разум проносится сквозь целую жизнь ужаса и уверенности, которые только что разбились вдребезги, словно стекло.

Он не умер.

Я поцеловала его — и он не умер.

Осознание обрушивается на меня, выбивая воздух из лёгких. Половину жизни я верила, что я — монстр. Оружие. Что-то сломанное и опасное, к чему нельзя прикасаться, чего нельзя желать. Я видела, как мой яд уносит жизни, использовала его на благо британского правительства и смирилась с тем, что любая близость всегда будет заканчиваться смертью.

Но не с ним.

Не с ним.

Боже правый, чёрт побери…

— Дорогая, ты меня пугаешь, — он делает шаг ближе, протягивает руку. — Что бы я ни сделал не так…

В два шага я сокращаю расстояние между нами, хватаю его за рубашку, притягиваю к себе и впиваюсь в его губы.

Он издаёт удивлённый звук — короткий выдох, вибрирующий у моих губ, — и на секунду замирает, вероятно, пытаясь понять, не лишилась ли я рассудка. А я лишилась. Определённо лишилась. Но мне всё равно: я целую кого-то, и он не умирает, и это ощущение будто все запертые двери в моём теле только что сорвало с петель.

Затем его руки находят мою талию, и он отвечает на поцелуй — и о боже, я пропала.

Это совсем не похоже на прошлый раз. Тогда было отчаянно, жадно и пронизано ужасом надвигающейся смерти. Сейчас всё иначе. Сейчас я выбираю его, заявляю на него права, беру то, в чём мне так долго отказывали. Пальцами сжимаю его рубашку, притягивая ближе, и вкладываю в поцелуй всё скопившуюся отчаяние, тоску и потребность.

На вкус он как виски и желание. Его щетина царапает мой подбородок. Его язык скользит по моему, и я издаю стон прямо ему в рот — звук, который никогда раньше не издавала.

— Чёрт, — выдыхает он мне в губы. — Мия…

Я не даю ему закончить. Целую снова, ещё настойчивее, отпускаю рубашку, провожу руками по груди, плечам, зарываюсь пальцами в волосы. Я хочу касаться всего. Хочу чувствовать всё. Я так долго держала руки при себе, соблюдала дистанцию — а теперь будто плотина прорвалась, и я не могу остановить этот поток.

Его руки тоже не бездействуют. Они скользят по моей обнажённой спине, пальцы расходятся веером по коже, которую никогда не касались с такой жаждой и притязанием, — и я дрожу так сильно, что зубы едва не стучат. Каждый нерв горит, кричит от ощущений. Это слишком много — и одновременно недостаточно.

— Господи боже, — стонет он. — Ты дрожишь.

— Не останавливайся, — с трудом выговариваю я. — Пожалуйста, не останавливайся.

Он отстраняется ровно настолько, чтобы посмотреть на меня, его зрачки расширены, глаза почти чёрные.

— Я думал, ты этого не хочешь.

— Я ошибалась.

— Ты оттолкнула меня…

— Я боялась, — правда вырывается прежде, чем я успеваю остановиться. — Боялась, что причиню тебе боль. А теперь… — голос срывается. — Мне нужно, чтобы ты меня касался. Пожалуйста.