Тут я бы поспорила, но кажется, пока не стоит. Иначе до пар сегодня не получится дойти.

Выяснить мы это еще успеем.

— Я пойду, — вырывается у меня гораздо тише, чем хочу.

— Иди, — соглашается Ахмедов.

И прямо видно, как он доволен тем, что его подарок уже надет.

Высвобождаюсь из его объятий, ведь он до последнего продолжает придерживать меня за талию. Стараюсь не замечать свою реакцию.

А то меня будто обратно тянет.

Да что же такое творится?

Марат усмехается, словно мысли мои считывает. Или все настолько очевидно и ярко отражается на моем лице?

Разворачиваюсь, решительно направляюсь на лекцию. По пути застегиваю молнию на кофте до горла. Не хочу, чтобы кто-то видел кулон на моей шее. Не хочу никаких вопросов. Хочу это сохранить. Слишком личное. Дальше себе думать запрещаю.

Не готова еще. Как-то все быстро и бурно закрутилось. В голове полный раздрай. И это я еще ничего не решила насчет выбора факультета.

Раньше было просто и понятно — любой вариант подойдет, кроме Северного. Теперь же все больше сомнений.

Может, ректор прав? Мне и правда стоит учиться там, где Марат? Но тогда наши отношения еще больше продвинуться.

Стоп.

Пока рано думать о таком. Боюсь.

Ну да. Осталось только ему это объяснить.

В размышлениях обо всем дохожу до нужной мне аудитории. Вся в своих мыслях, потому сталкиваюсь с кем-то, не заметив.

Уже позже вижу Виолу. Понимаю, что часть содержимого моей сумки вывалилась на пол, как и кое-что из сумки старосты.

Мы обе присаживаемся. Начинаем собирать. И тут Виола застывает. Невольно перехватываю ее взгляд. Девушка смотрит на коробку из-под кулона.

— Откуда это у тебя? — спрашивает, вскинувшись. — Это же…

Произносит название. Вероятно, иностранное. Впервые такое слышу.

— Элитный ювелирный бренд, — продолжает Виола. — Итальянский. С многовековой историей.

Забираю коробочку. Прячу обратно в сумку. И решаю ничего ей не отвечать. Но чувствуется, Виола недовольна.

— Тебя к ректору вызывают, — вдруг бросает она.

— Я уже у него была.

— Когда успела? Куратор только что тебя искала, — хмыкает староста. — Давай, иди. На твоем месте я бы поспешила. Надеюсь, ты завалила отбор и тебя отсюда наконец вышвырнут.

Ну спасибо.

Вообще, не уверена, что Виола говорит мне правду. Но вскоре куратор находит меня, и становится ясно, староста ничего не придумала от себя. Действительно вызывают.

Опять?

— Что-то срочное, — добавляет куратор. — И знаешь, осторожнее. Если честно, еще никогда не видела нашего ректора в таком настроении. Он сильно не в духе.

Странно. Еще недавно мне казалось, что все было в порядке. Ректор вел себя как обычно.

Что могло настолько сильно поменяться? Кажется, и часа не прошло с нашей прошлой встречи.

81

Я прохожу в приемную ректора и останавливаюсь в нерешительности. Секретаря нет. Как мне быть? Самой постучать? Или…

Тут дверь кабинета распахивается. На пороге показывается ректор. И я замечаю, что он без галстука. Ворот рубашки расстегнут. Непривычно.

Одежда нашего ректора всегда в безупречном виде. Небрежность для него будто недопустима. До этого момента было бы тяжело представить его так.

Наверное, именно поэтому перемена сразу бросается мне в глаза.

Ректор проходится хмурым взглядом по мне, а потом смотрит на пустующий стол своего секретаря. Заметно мрачнеет. Недобро оскаливается.

— Проходи, Ася, — произносит хрипло, больше не глядя в мою сторону, направляется обратно в кабинет, толкая дверь сильнее.

Что-то не то.

Теперь понимаю, о чем говорила куратор.

Обычно ректор спокоен, полностью уравновешен. А сейчас, как бы бредово это не звучало, в нем вдруг словно проявляется что-то от… Ахмедова. Темное, угрожающее, страшное. Словами не объяснить. Все на уровне ощущений.

Тяжелый взгляд. Кривой оскал.

Ректор будто сам на себя не похож. Взвинченный. Раздраженный. И… злой? Вся его обычная отстраненность, аристократичность и размеренность будто испаряется за секунду, выпуская нечто пугающее на свободу.

Ладно. Кто бы его не довел до такого состояния, но я здесь точно не причем. Помедлив, прохожу в кабинет.

Дверь захлопывается за моей спиной.

Застываю, глядя перед собой. Даже рефлекторно моргаю, будто надеюсь, что то, что вижу сейчас перед глазами каким-то образом развеется.

— Здравствуй, Ася, — усмехается Осман.

Он здесь. В кабинете ректора. Спокойно расположился в кресле. Гладко выбрит. Одет в джинсы и футболку. На беглого зэка совсем не похож. Слишком уж… спокоен. Хотя он раньше тоже не особенно волновался.

— Ну как ты? — спрашивает Осман.

— Не могла до тебя дозвониться, — вырывается у меня.

В голове хаотично крутятся вопросы про дядю. Про пятый клан. Все то, о чем я собиралась узнать у него.