Она слегка прищуривает глаза, лишь намек на тот холодный, высокомерный взгляд, который я помню и который до сих пор преследует меня. Но это длится всего долю секунды, прежде чем она одаривает меня очаровательной улыбкой, способной растопить ледник. Я тоже чувствую, что таю.

- Так вот как ты сюда попал. - я моргаю.

- Кудадобрался?

“ Сюда. В так называемое кафе, в котором тебе не положено находиться.

“ Я репортер. Она пожимает плечами и похлопывает по значку журналиста, висящему у нее на шее.

Я наклоняюсь вперед, протягиваю руку, чтобы взять значок и рассмотреть многослойный пластик между пальцами.

“ Это… ты? Я поднимаю брови, показывая ей фотографию на бейдже. На ней изображена темноволосая гарпия с носом, как у Северуса Снейпа.

- Старая фотография, - огрызается она, выхватывая ее обратно.

Я делаю глоток пива, наблюдая за ней поверх ободка.

Она нервничает.

Не испуганный, скорее беспокойный.

Как будто она несколько дней задерживала дыхание и не понимала, что снова может дышать.

- Мы встречались, - ровным голосом говорю я.

Она выдыхает через нос. Тихо. Под контролем.

Совершенное аристократическое отсутствие реакции. Да, это та девушка, которую я помню.

“Ты ошибаешься”, - говорит она с приятной улыбкой, ее глаза метают острые ножи.

“О, банальность, миледи, бросьте притворяться”.

- Какой поступок?

“ Что я не встретил тебя в Валь д'Изере. Что ты не смотрела на меня так, словно я оскорбил всю твою родословную. Я предполагаю, что это, должно быть, была какая-то другая женщина с точно таким же выражением лица, когда ее парень пытался сломать мне ноги ”.

“ Ты пьян, ” наконец говорит она. - И только потому, что я француженка, ты принимаешь меня за какую-то женщину, с которой познакомился во Франции.

“Я навеселе”, - поправляю я. “А с чего ты взял, что ты француженка?”

“Мой акцент”.

Ее глаза холодны и смертоносны. Тем не менее, есть что-то, что будоражит мою кровь, искра, которую я заметил на вечеринке — проблеск любопытства. Она разглядывает меня, как ребенок разглядывает загадочную конфету. Тот факт, что я и есть конфета, почти сводит меня с ума.

Затем она моргает, и момент упущен.

- Мне кажется, ты принимаешь меня за кого-то другого.

Вот она: ложь.

Аккуратная, точная, поданная так, словно ее этому обучали. И, возможно, так оно и было. Что бы она ни делала здесь сейчас, она не журналистка; ей здесь не место. Ее место на этой шикарной вечеринке с блестящими французами, потягивающими шампанское и несущими дипломатическую чушь с людьми, которых они презирают.

“ Ладно, ” говорю я. — Должно быть, это была какая-то другая француженка с таким же лицом, таким же голосом и такой же...

Я останавливаю себя, но мой взгляд задерживается на ее груди. Она быстро застегивает рубашку, пальцы слегка теребят ее, как будто чувствуя мой взгляд. Ткань мягко облегает тело, не в силах скрыть сокровище под ней.

Она выгибает бровь. Я ступила на опасную территорию. Хорошо.

“Ты очень уверен в себе”, - говорит она.

“Я лыжный гонщик. Мы построены на иллюзиях”.

Ее рот дергается, и с этими словами фасад трескается.

Она отворачивается, как будто ей нужна секунда, чтобы собраться с мыслями, затем смотрит на стеклянные двери, ведущие на заснеженный балкон — единственное место в комнате, на которое никто не обращает внимания.

“ Мне уйти? ” спрашивает она низким голосом. Не робко. Осторожно.

Я пожимаю плечами. “ Зависит от обстоятельств. Ты действительно заблудился?

Она колеблется и поднимает на меня взгляд. Ее глаза широко распахнуты. Я поражен тем, как много выражений у этой женщины. Минуту назад она была похожа на снежного барса, оценивающего свою добычу, а теперь напоминает мне потерявшегося котенка, умоляющего, чтобы его накормили и приласкали.

Она отвечает слишком тихо, чтобы кто-нибудь другой услышал:

“Можетбыть”.

И вот тогда до меня доходит — вся картина целиком.

Украденный значок.

Штатское.

То, как она постоянно оглядывается через плечо.

Она пришла сюда не для того, чтобы кого-то искать.

Она пришла сюда, чтобы исчезнуть.

Снежинки кружатся за стеклом, ловя свет, как искры.

Я поставил бутылку на стол, наклоняясь ближе, но не прикасаясь к ней.

“Что ж”, - говорю я. “Если ты хочешь исчезнуть, у тебя это ужасно получается”.

Она поджимает губы и одаривает меня полуулыбкой.

- Ты же не выдашь меня, правда?

“Нет, потому что, если ты хочешь избегать меня, - мягко добавляю я, - ты поступаешь еще хуже”.

А затем, без предупреждения, ее рука пересекает расстояние между нами, и ее ладонь оказывается на моем торсе. От этого прикосновения у меня по спине пробегают мурашки, и когда она смотрит мне в глаза, я тону.

- А ты? - я сглатываю. - Не хочешь выпить пива?

- Наконец говорю я.