Я должна собрать деньги на операцию. И на это у меня есть не больше двух месяцев. Если я не справлюсь, то сама умру.

Смаргивая застывшее в глазах стекло, невольно концентрируюсь на своем опороченном облике. Портупея обвивает тело, как тугие оковы – вот оно, зримое воплощение реальности, в которую я встряла. Тонкие кожаные ремешки плотно сжимают шею, давят на ключицу, обхватывают грудь, стискивают талию, обвивают бедра – лишают меня свободы и гордости, даруя власть каждому, кто сегодня ночью пожелает смотреть, как я танцую.

Пойманная в ловушку. Плененная. Подавленная.

Даже так называемое боди – тонкая, практически прозрачная сетка – не угнетает настолько сильно, как эти проклятые путы.

С трудом отрываю от них взгляд и возвращаюсь к суровому лицу Розы Львовны. Ее холодные требовательные глаза будто бы читают мои мысли и без малейшего сожаления меня за них дисквалифицируют.

Я не могу этого допустить.

– Поняла, – говорю тихо, тщательно контролируя голос. Тут дело уже не только в том, что мне нужна эта работа, но и в том, что из «оплеухи» сделаны нужные выводы. Впредь позволять упиваться своими эмоциями не собираюсь. – Я готова, Мадам.

– Вот и отлично, – выталкивает она раздраженно. Уже на выходе, не оглядываясь, сурово командует: – Быстро на сцену.

Вдыхаю – резко, до боли в груди. И… зажмуриваюсь, чтобы подавить внезапное восстание.

«Сожги здесь все!» – визжат мои демоны.

Но я затыкаю их. Запираю по клеткам.

Выдыхаю медленно, словно выдавливаю из себя остатки слабости.

«Помни, зачем ты здесь», – обращаюсь к своей сознательной части. – «Тебя не сломать».

Вдох. Я направляюсь к двери. Каждый шаг – гулкий удар в пустоте, от которой нет спасения.

Выдох. Уже за кулисами.

Стартует мой трек.

Потрескивание старой кинопленки, щелчки зубцов проржавевшего механизма, пронзительный писк – все звуки, словно сигналы к началу обряда.

Пауза.

Я быстро, почти судорожно сжимаю и разжимаю кулаки. Ногти впиваются все глубже, боль пробивает кожу, но ее как будто становится недостаточно.

Удар.

И музыка, обрушиваясь, врывается в мое тело. Бьет молотками в висках. Заглушает мысли. Разгоняет сердце. Превращает кровь в бензин, который тотчас воспламеняется.

Nine Inch Nails «Closer» – это агрессивный гипнотический ритм, мрачный накал и текст, от которого скручивает внутренности.

You let me desecrate you,

You let me penetrate you[2]...

Я ступаю на сцену, как на арену для жертвоприношения. И жертва здесь я.

«I broke apart my insides[3]…» – настоящие отголоски моего состояния.

Публика встречает алчным оживлением – голодными глазами и вспыхивающими в них огнями ожидания. Мужчины не просто требует секса и зрелищ. Своим вниманием они буквально расчленяют меня на части. Атмосфера сгущается, вмиг становится душной, наэлектризованной. Жар почти осязаем – кажется, что блядская сетка моего боди готова расплавиться.

«Это всего пять минут… Всего пять минут…» – подбадриваю себя мысленно.

Начиная двигаться, заполняю выжженную похотью пустоту. С этой секунды тело перестает быть моим. Оно становится инструментом чего-то большего. Чего-то темного, жадно ждущего своего часа.

«I've got no soul to sell[4]…» – очередное попадание.

Практически диагноз.

Каждый мой изгиб – часть гипноза. Каждый взмах – сакральный ритуал. Каждый поворот – хищный вызов. Каждый толчок – бурный выплеск. Каждый взлет – взрыв энергии. Каждое скольжение – фанатичная молитва.

Но не к Богу. Его давно нет в моей жизни.

Раскачиваясь, я вызываю ту самую тьму.

Сцена – мой алтарь. И я жгу. Жгу себя вместе с теми, кто осмеливается на это смотреть.

В вибрациях баса улавливается мистическое шипение огня, обжигающего все вокруг. Я кружусь, раздувая пламя ярче. Дальше. Выше. Сильнее. Поднимаю адский пожар.

Зал горит со мной.

И вдруг…

Все гаснет.

Один взгляд. Прямиком из преисподней. Орудуя, будто демон с кинжалом, пронизывает насквозь. Удар за ударом. Я хватаюсь за грудь. Задыхаюсь. Кричу. Падаю на колени.

«Нельзя! Вставай!» – стегаю себя мысленно.

Рывок, и я поднимаюсь на ноги. Зажмуриваясь, чтобы сбросить этот беспощадный взгляд. Стремительно ухожу в крутой поворот. С неестественной, будто магической, скоростью начинаю вращаться. Все быстрее и быстрее, словно остановить меня может лишь смерть.

– Это потрясающе, – долетает до меня чей-то восторженный возглас.

– Браво! – следует еще более громкое восклицание.

Я открываю глаза, но не вижу ни людей, ни блеска бокалов на их столах, ни света прожекторов, ни мельтешения лазера, ни мерцающего покрытия сцены.

Только его.

Он действительно здесь. Это не бред.

Господи… Он здесь.

Смотрит так, словно заявляет права. Будто существует подписанный кровью дьявольский контракт, по которому я принадлежу лишь ему. Полностью. Без остатка.