Мой внутренний монолог прерывается знакомым голосом. Я вся напрягаюсь. Это... Это не... Я медленно поднимаю голову и вижу, как из машины выскакивает… Зорин. Это получается, что я на его машине... да?

— Ты что, обалдела?! — орёт он так, что птицы на соседнем дереве разлетаются. — Какого черта происходит?!

Я моргаю. Потом ещё раз. И ещё.

— Твоя? — выдавливаю я еле слышно. Пытаясь понять, не глюк ли это.

— Ну да! А ты... что... От кого ты бежишь?! - Он оборачиваться по сторонам начинает. Как будто ищет того, от кого я бежала.

Я чувствую, как ноги подкашиваются, и кое-как сползаю с машины.

— Я… — слова застревают в горле. Если скажу правду… Если он узнает, кто за мной гонится… Он пойдёт разбираться, а этот псих… Опять выйдет! Как в прошлый раз. И тогда… тогда мне точно крышка.

— Ну? — Зорин продолжает сверлить меня взглядом, ожидая ответа.

— Собака, — выпаливаю первое, что приходит в голову.

— Что? — Зорин смотрит на меня как на сумасшедшую. Хотя...

— Огромная, бешеная… собака, — вру, пытаясь не запинаться. — Я испугалась. Побежала. Вот.

Он замирает. Смотрит на меня, щурится, потом вздыхает.

— Ты серьёзно? — недоверчиво тянет он, оглядывая меня с ног до головы.

— Да! — я делаю шаг назад, ощущая, как ноги дрожат. — Она за мной гналась. Огромная такая, с зубами…

Зорин продолжает меня рассматривать.

Я штаны проверяю, не слетели ли они от такого столкновения с капотом. Но Зорина больше другое интересует... Он задерживает взгляд на кофте, в которой я буквально утонула. Его брови медленно поднимаются, и я чувствую, как внутри всё сжимается.

— А это что за…? — рукой на кофту указывает. Кривится.

Между прочим, кофта хорошая. Тёплая. Пахнет тоже вкусно... Ладно, последнее — это уже последствия сильного удара о лобовое стекло. Не может мне запах Бешеного нравится.

— А? Что? — ресницами хлопаю. Голова всё ещё шумит, а мысли скачут как сумасшедшие.

— Кофта... чья? — он кивает на кофту, его голос становится ниже. — Не помню, чтобы ты носила мужские вещи.

Мои щёки моментально заливает жаром. Ну всё. Хана.

— А… это… — я мямлю, выдавливая из себя первое, что приходит в голову, — это… из секонд-хенда! Представляешь? По скидке! Даром почти отдали!

— Секонд-хенд? — Зорин на меня взгляд, полный недоумения, переводит.

— Ну… да, — я отчаянно киваю. — Они там… как раз выбрасывали старые вещи, и я… подумала, что пригодится! Между прочим, такие шмотки сейчас нарасхват! Бренд. Люкс. Я на сайте толкну за хорошую цену. Бизнес.

Зорин молчит несколько секунд. Продолжает смотреть. Я же улыбаюсь. Ну а что ещё делать? Скажу ему сейчас про Бешеного. Про то, что было. Он поедет. Опять его отвезёт в СИЗО. А дальше он снова выйдет! И будет ещё злее. И что тогда? А я и думать не хочу! Понятно? Мне и так страшно! И я головой ударилась. Спишем мою глупость на это.

— Ну ладно, собака, секонд-хенд, — протягивает он медленно. — Тогда у меня один вопрос, бизнесменша.

— Ага? — голос дрожит.

— А где твои вещи? — просто спрашивает он. Я же зубы стискиваю. Ну вот кто его просит без мыла лезть в...

— Какие вещи? — глаза округляю.

— Богдана. Твои вещи. Те, которые ты надела, когда выходила из дома. Где они? Или ты в секонд поехала голой?

Я краснею ещё сильнее. В отличие от Бешеного, Зорин меня знает не один год. И на полную дуру упасть не получится.

— Да там... Забей! Зато смотри какие шмотки отхватила! - Я машинально руками в карманы кофты лезу. Замираю, когда пальцами что-то холодное сжимаю. Металлическое. Сглатываю громко. Во втором кармане... деньги. Много денег. Очень много.

— У меня времени дофига, — бросает Зорин, — рассказывай.

Я лихорадочно пытаясь придумать как выкрутиться. Ну не скажу же я, что всё осталось у Бешеного.

— Короче… — начинаю я, чувствуя, как мне становится жарко от стресса. — Я... там… знаешь, распродажа была...

— И? — он прищуривается, взгляд становится настойчивым.

— Ой! Мама идёт! Мне пора!

Глава 9.

В аудитории шумно, как обычно. Карина, как и всегда, трещит о чём-то, жестикулирует так активно, что я в какой-то момент боюсь, что она случайно мне в лоб заедет. А я… я сижу, кручу ручку в пальцах и пытаюсь сосредоточиться на её болтовне. Хотя внутри всё ещё бурлит от вчерашнего. И… от сегодняшнего утра.

"Генеральная уборка в выходные. И это ты ещё легко отделалась! Я обдумываю под домашний арест тебя посадить!" — это слова моей мамы. Наказание. А я не виновата! Это всё псих этот ненормальный!

Карина не умолкает, но я изо всех сил стараюсь слушать. Ловлю её слова, пытаюсь хоть что-то понять, пока она активно размахивает руками.

— И вот ты представляешь, — продолжает она, — этот Амир, ты же знаешь, что в клуб нас проводил. Так вот, он мне такое рассказал!