Прибавляя скорость на лесных дорогах, я пытаюсь набросать план. Куда лучше податься? Огайо, Мэриленд, Пенсильвания? Нащупав смартфон, я открываю карты, чтобы хотя бы понимать направление. Сеть ловит паршиво — всего две палочки, — но этого хватает, чтобы сориентировать синюю точку. Я держу курс на северо-запад, к опушке леса, в противоположную от Ноттингема сторону.

Отлично.

Опушка уже близко. Всего несколько минут езды.

Кошусь в зеркало заднего вида. Никого.

И снова отлично.

Перехожу на вторую, затем на третью и жму на газ.

Проходят часы.

Только время я не замечаю, а лишь изредка бросаю взгляд то на экран телефона, то на датчик бензобака. У меня есть примерный план: двигаться дальше, пересечь границу штата, проскочить Западную Вирджинию и направить тачку в Огайо — куда-нибудь в Цинциннати, наверное. Но еду я исключительно по проселочным дорогам, делая случайные повороты на случай, если за мной хвост. А хвост, насколько я могу судить, вполне вероятен.

Собственно, я как раз качу мимо фермерских угодий под высоко стоящим солнцем, когда замечаю их.

Мигалки. Синий, красный, синий. В зеркале заднего вида. «Форд Эксплорер», полицейская версия.

Твою мать. Сука, блядь. Я смотрю на спидометр. Я же еду всего пятьдесят пять миль в час при разрешенных шестидесяти пяти, в чем проблема? И тут я вспоминаю. Чертов задний фонарь. Как будто это имеет значение здесь, где на мили вокруг нет ни души, кроме какого-нибудь мужика на тракторе. Но для копов это, видимо, дело принципа.

Я тяжело сглатываю и внезапно начинаю трястись изнутри, сказывается то, что я ничего не ела с самого завтрака. Я уже достаточно далеко от округа Шервуд, так что это не может быть человек шерифа. И точно. Обернувшись, я вижу, что это патрульный лейтенант полиции штата.

На секунду я подумываю вдавить педаль в пол и попытаться оторваться, но в прошлый раз это не особо помогло, да и вышло-то лишь потому, что меня нашли Уилл и Эл-Джей. К тому же бензина для высокоскоростной погони на кучу миль у меня не хватит, а устроить пит-стоп при побеге от копа явно не получится.

Сзади «Эксплорер» начинает моргать фарами. Как будто я и так не поняла, что прижать к обочине просят именно меня, а не тысячи других водителей, которых на этой глухой дороге просто нет.

Я крепче сжимаю руль и выдыхаю.

Ладно, главное — вести себя естественно. Да, фонарь разбит, но ничего противозаконного я не делаю. Может, получится включить обаяние и выкрутиться.

Я кривлюсь, представив, как вываливаю перед копом грудь и строю глазки. Вообще не в моем стиле. Но с другой стороны, что мне терять?

Выпустив воздух сквозь зубы, я включаю правый поворотник, сбрасываю скорость и съезжаю на то, что на этой узкой полоске асфальта заменяет обочину.

Патрульная машина тормозит позади. Я застываю на водительском сиденье, прямая как статуя. Оцениваю свой вид в зеркале — выгляжу паршиво. Глаза дикие, на голове гнездо. Кое-как заправляю выбившиеся пряди за уши и облизываю сухие губы.

Дверь «Эксплорера» открывается, и из нее неторопливо выходит коп. Женщина, замечаю я сразу. Волосы у нее зализаны в невероятно аккуратный пучок того же песчано-коричневого цвета, что и форменное хаки. Мой план с флиртом официально накрылся. Даже если она по девочкам, я вряд ли смогу убедительно подкатить к барышне.

— Мисс.

Я аж подпрыгиваю на месте. Коп уже стоит у моего окна. Я медленно поворачиваюсь и улыбаюсь, пока в голове царит панический белый шум.

— У вас не горит задний фонарь, — замечает она с хриплым вирджинским выговором. — Вы в курсе?

— Да, — говорю я, но тут же передумываю: — То есть нет.

Она вскидывает бровь.

— Так в курсе или нет?

— Я, э-э… — Блядь. Что лучше: знать о поломке и не починить или прикинуться дурочкой? — Я думала, что починила его, — выдавливаю я глупейшее объяснение. — Я автомеханик.

Она награждает меня взглядом, в котором читается: «Паршивый, судя по всему, механик».

— Вот как, — говорит она.

— Ну, в данный момент я в поисках работы, — лепечу я дальше, — но занимаюсь этим уже много лет. И как хобби, и за деньги. Вообще-то, я всю эту машину сама перебрала. Вот, решила вывезти ее на небольшую прогулку.

Слова льются из меня словесным поносом, я не могу остановиться, и эти избыточные объяснения дают строго обратный эффект: теперь женщина-коп смотрит на меня с куда большим подозрением, чем вначале.

— Ага, — тянет она тоном, в котором нет ни капли веры. — Ваши права и техпаспорт, пожалуйста.

О, блядь.

Пиздец, пиздец, пиздец.

Мне хочется избить себя за собственную тупость. «Ничего противозаконного», да, Мэриан? Ты буквально едешь без прав. Или это просто вылетело у тебя из башки на фоне всего того криминального дерьма, свидетелем которого ты была последние недели?

— Я… — Я снова облизываю сухие, как Сахара, губы. — Мне так жаль, — сиплю я. — У меня их нет с собой. Просто… выехала ненадолго прокатиться, как я и говорила.

— Мы в пятидесяти милях от любого населенного пункта, — отзывается коп. — И это в вашем понимании «ненадолго прокатиться»?