“ Я пришла за цитатой, - говорю я, поднимая телефон. “ Кое-что для спонсорской упаковки. Технически ты все еще был одним из претендентов на подиум в команде на этой неделе ”.

Он стонет. “ Конечно. Вот твоя цитата: ‘Не заканчивать - отстой. Кроме того, моя правая лыжа может катиться ко всем чертям”.

Я слабо улыбаюсь. - Я уберу это.

Секунду он смотрит на меня. Затем ни с того ни с сего говорит: “Вы знаете, он был несколько растерян перед Зельденом”.

Я моргаю. - Что?

“Томас”, - говорит он. “Парень терял мотивацию. Ему было наплевать на очки, он думал, что ему больше нечего доказывать. А потом появился ты. Все изменилось”.

Я сажусь в ногах его кровати. “Я не думаю, что я тот, кто исправил его гоночное мышление”.

“ Нет, ” говорит Лукас. - Я думаю, ты напугал его до чертиков, и это было хорошо.

Это выводит меня из себя.

Он продолжает, теперь его голос звучит тише. “В этом сезоне он был неприкасаемым на трамплине, потому что ему было что доказывать. Тебе. Это то, что ты ему дал. И да, он стал странным, собственническим и ревнивым, но это всего лишь Томас. Эмоциональный запор, сопернический идиот. Не знает, как хотеть кого-то, не имея необходимости владеть им.

Я смотрю в выключенный телевизор. Томас летит по воздуху, словно соткан из жил и ярости.

Лукас говорит: “Ты тоже напугана. Но ты действительно хочешь его. Не притворяйся, что это не так.

Я опускаю взгляд на свои руки. “ Он окружен людьми, которые хотят его сейчас. Знаменитости. Спонсоры. Половина Европы. Я ему не нужен”.

Лукас издает сухой смешок. “Katharina. Я знаю тебя всего с октября, но ты выглядишь как боец. Так что, может быть, борись за то, чего ты хочешь”.

Это приземление. Жесткое.

Я встаю.

Поблагодарите его за цитату и идите в мою комнату.

Я смотрю в зеркало. Поправляю платье, которое внезапно кажется мне подходящим. Не вычурным. Но острый. Его просто нужно немного настроить.

Я сбрасываю нелепые балетки и надеваю туфли на каблуках, которые почти растворились в венгерской кашице. Это их момент. Я расчесываю волосы, подумываю о том, чтобы завить их и позволить им ниспадать на спину, но нет. Я собираю волосы в высокий хвост, который оставляет открытыми шею и ключицы. Пусть он вспомнит, где я люблю, когда меня целуют.

Я надела черное бархатное колье с маленькой серебряной подвеской, сейчас не очень модное, но я знаю, что от него блестят мои ключицы.

Я выбираю серебряные серьги, которые он мне подарил, и трачу несколько минут на макияж.

Я доволен своим имиджем, но не настолько, как когда захожу в вестибюль, где нахожу Лукаса, заказывающего пиво.

“ Черт возьми, ” приветствует он меня с лукавой улыбкой. - Это лучшая боевая форма, которую я когда-либо видел. У бедняги нет ни единого шанса.

Я не улыбаюсь.

Но мое сердце бешено колотится.

И на этот раз я не уйду.

***

Томас

Фан-лаунж наполнен потом, запахом шампанского и слабым металлическим привкусом бенгальских огней, висящих в воздухе. Низкие басы отдаются в моих ребрах. Моя рубашка расстегнута ровно настолько, насколько это необходимо.

Нико все еще раскраснелся после своего подиума, занявшего третье место, волосы влажные, улыбка широкая. Смех рикошетом отражается от стен. Люди толпятся внутри, в руках звенят бокалы, вспыхивают вспышки. Все хотят сфотографироваться, произнести тост, попробовать "золотого мальчика".

Я даю им то, за чем они пришли.

Ко мне наклоняется светловолосая модель, аромат густой и сладкий, палец лениво скользит по моему расстегнутому воротничку. Она дуется, когда я неправильно произношу ее имя. Я улыбаюсь, не принося извинений. Притворись, что тепло в моей груди - это радость, а не статичность. Притворись, что ночь что-то значит.

Но напряжения нет.

Только шипение. Шум.

И боль от желания чего—то, чего я пока не вижу -

—пока она не войдет.

Разговор прерывается, словно ди-джей нажимает "паузу". Кажется, что даже вспышки фотоаппаратов замирают.

Все головы поворачиваются.

Мартин следит за ней, заговорщицки подталкивает меня локтем. - А вот и она.

Мне требуется секунда, чтобы узнать ее. То же черное платье, что и раньше, но прическа другая. А с накрашенной темно-фиолетовой помадой она сияет, как вампир, только что заметивший добычу.

Боже, я надеюсь, ей нужна моя кровь.

Дело не только во мне. Каждый мужчина в комнате следит за ней так, словно она единственная, на ком стоит кататься сегодня вечером. Она не торопится. Просто осматривает гостиную, спокойная, невозмутимая, пока ее взгляд не останавливается на мне. Одна медленная, понимающая улыбка. Затем она отворачивается.

Бар поглощает ее, и ее идеальная задница покачивается, когда она ходит на этих каблуках.

Я теряю нить разговора рядом со мной. Забываю, куда ставлю свой бокал.

Но больше всего я забываю, почему я вообще пытался забыть ее.