Ловушка для Броцкого

Олеся поднимается в лифте после удачной встречи, но радость испаряется мгновенно. Снова он. Самодовольный тип, от которого хочется сбежать. Она заходит, цепляется каблуком — и вот уже летит вниз. Но падения не происходит: чьи-то руки подхватывают её на лету.

— Олеся Игоревна, может, дело не в туфлях? С ногами что-то не то? — усмешка в его голосе бесит до дрожи. Она вспыхивает: «Вам мои ноги не нравятся?» Он наклоняется ближе, его дыхание обжигает ухо: «Ваши ножки шикарны. Особенно когда я положу вас на стол и закину их себе на плечи». Двери закрываются. Олеся застывает, не в силах пошевелиться.