Приговор быть моим отцом

Дверь кабинета открываю, а там мальчишка лет восьми сидит в кресле — тихий, руки сложены на коленях.

— Ты чей? Что тут делаешь?

Вскочил — и от тишины не осталось ни следа. Смотрит прямо, с таким прищуром, будто это он меня допрашивает.

— Я твой! Скажи им, что ты мой отец, а то в приют заберут.

Вот это поворот. Я такого ещё не видел — чтобы ребёнок сам пришёл.

— С чего ты взял, что я отец?

— Мама в больнице. Слышал, как она говорила про тебя доктору.

— А маму как зовут?

— Алёна Туманова.

Стою, как в стену влетел. Алёнка. Столько лет — и вот. Смотрю на пацана иначе, внимательно. Он перехватывает взгляд и кривится.

— Так и знал: трус. Мы тебе не нужны!

Оттолкнул меня плечом и вылетел в коридор. Я — следом.

— Семён, держи его!