— Много воды, — холодно отвечаю я.

Эйб одаривает меня ухмылкой, прежде чем снова сосредоточиться на дороге.

— Они сказали, что ты умный.

Мои губы кривятся, когда я качаю головой и пытаюсь сосредоточиться на приборной панели, своих штанах, своих руках… на чем угодно, только не на окне.

Потому что там много воды. Так много, что у меня сжимается живот, а дыхание учащается с каждой секундой на этом узком мосту.

Они не сказали мне, куда я направляюсь, когда позвонили и пригласили на борт частного самолета «McArthur». Кажется, во Флориду. Должно быть, мы направляемся к одному из островов, а это последнее место, где кто-то, кто боится воды, хочет оказаться в конце концов. Надеюсь, это будет быстрая работа, и они отправят меня обратно в Филадельфию.

Я никогда не знаю, что ждет меня, когда мы приземлимся, но некоторое время назад я перестал бояться неизвестности. Реакция всегда одна и та же, какой бы кошмар меня ни ждал.

Адаптироваться.

Сражаться.

Выжить.

Однако этот раз кажется другим. Этот кажется...

Вязким.

— Чего они не сказали, так это того, какой ты красивый. — Эйб фыркает. — Неудивительно, что Скарлетт запала на тебя.

— О чем, черт возьми, ты говоришь? — Бормочу я.

— Скарлетт МакАртур? Дочь босса...

— Я знаю, кто она. Другая часть.

Еще больше пищи для моего переворачивающегося желудка, когда он пожимает плечами с бойким видом. Черт, он знает? Он не может. Скарлетт поклялась, что никто не узнает нашу грязную историю, если я буду играть по правилам.

Я рассматриваю бритую голову Эйба и самодовольные карие глаза. Нет, ему просто нравится мучить меня плавающими кусочками головоломки. Может быть, это наказание. Проводить часы в замкнутом пространстве с чуваком, который примерно такой же забавный, как девятимиллиметровый пистолет, которым он любит размахивать.

Все веселье улетучивается из моих мыслей, когда я мельком вижу бесконечную воду из окна Эйба. Тот же вид, что и из моего. Хрустальный ад, окружающий нас со всех сторон, издевающийся над нашей крошечной полоской асфальта, рассекающей жидкую бездну.

Сухая земля, вырезанная в обнаженных морях.

Просто дыши.

Дыши, Шоу.

Закрыв глаза, я делаю ровный вдох. Должно быть, мы скоро приблизимся к земле.

Страх — это царапина, а не шрам.

— Ты в порядке? — Спрашивает Эйб.

Я проглатываю свою тревогу и заставляю себя быстро улыбнуться.

— Да. Просто немного укачало, — вру я. — Это был тяжелый полет.

— А... ну что ж, еще несколько минут, и ты будешь потягивать коктейли на пляже.

Маловероятно.

— О, черт. Но сначала... — Он кивает в сторону заднего сиденья. — Мне нужно, чтобы ты лег на пол сзади.

— Прошу прощения?

— Именно то, что я сказал. Мне нужно, чтобы ты скрылся из виду, пока мы будем проезжать «Андертоу».

— Я не...

— Ну же, Пикассо!

Я бросаю на него тяжелый взгляд, стискивая челюсти и расстегивая ремень безопасности.

Пикассо. Ненавижу это прозвище. Это началось сразу после того, как меня втянули в организацию МакАртура два с половиной года назад. Что-то насчет моих татуировок и «атмосферы художника», что бы, черт возьми, это ни значило.

Бросив еще один холодный взгляд, я протискиваюсь между передними сиденьями и корчусь, чтобы поместиться на полу. Мой рост больше шести футов, так что пытаться скрыться из виду — задача не из легких, особенно учитывая, что сиденье Эйба отодвинуто так далеко назад.

— Что такое «Андертоу»? — Спрашиваю я.

— Я объясню позже. Мы собираемся заплатить пошлину. Просто заткнись и оставайся невидимым, понял?

Я закатываю глаза, но в данный момент сделаю все, чтобы снова оказаться на суше.

Как только мы останавливаемся, Эйб опускает стекло.

— Доброе утро, Солнышко, — говорит он бодрым тоном.

— Отвали, — ворчит другой голос через открытое окно.

— Ой. Не будь таким, малыш, — хихикает Эйб.

— Ты же знаешь, мы можем сделать это без слов.

Другой мужчина кажется моложе Эйба. Может быть, моего возраста? Грубовато, но тогда трудно сказать, кто несет ответственность за грубый, отрывистый тон — оратор или его аудитория.

Пауза и движение, которые следуют за ней, предполагают, что происходит транзакция. Эйб что-то говорил о пошлине?

— Всегда рад, дорогой, — говорит он с той же наигранной нежностью.

— Мне очень приятно, Дорогой Абрахам, — издевается другой мужчина, когда мой водитель снова поднимает стекло.

— Ублюдок, — бормочет Эйб, отстраняясь.

Я заношу этот странный обмен репликами в мысленное хранилище и отталкиваюсь от пола.

— Теперь я могу подняться?

— Пока нет. Я скажу тебе когда. Мы только что пересекли территорию Хартфорд. Нам осталось проехать еще милю или около того, пока мы не окажемся в Пальметто-Акрс.

— Пальметто-Акрс?