Мы сидим в холле дворца спорта, ждем пока за нами приедет автобус до гостиницы. Хотя можно дойти пешком. Но тренер запретил нам "свободный полёт" по Варшаве, потому что мы "конфликтные". Точнее, конечно же я. Просто мы тусуемся втроём. Я, подружка моя Стася и наш дружище Женька. И они попали вместе со мной под санкции.

Но мы договорились с тренером, что если я буду лапочкой все соревнования, то завтра перед отъездом нас отпустят потусить одних.

Кубок Европы. Здесь более пятисот спортсменов, тридцать стран, а Адама нет... Очень обидно за него.

Я знаю, что у него все неплохо по травме. У нашей Алены Максимовны узнала. И еще знаю, что его кинул спортивный клуб на страховку. Это просто треш!

- Смотри... - киваю Стасе на тренера Сочинского "Лидера". - Вон он.

Мудак, который кинул моего Дадаева со страховкой.

- Наваляем ему? - улыбается Стася.

- Конечно! Но я еще не придумала как.

Вздыхая, открываю телефон.

Сообщение:

"Привет, красивая, чем занята?"

Адам Дадаев.

Подозрительно пялюсь в экран.

Чо это мы вдруг ответили?

Аватарку удалил. Хм... Но у меня она сохранена, конечно.

Женька, спящий у меня на плече, приоткрывает глаза и палит мой телефон.

- Что за тип?

Прячу, чтобы не подсматривал.

- Муж будущий.

- Ха-ха... - сонно. - Он в курсе?

- Нет, ну нельзя же так сразу с живым человеком, - хихикаю я. - Надо потихонечку готовить.

Меняю "Дюдюку" на "Ноги".

- Ты для кого такую авку влепила, Малышкина? Удаляй!

- Ну щаз, ага... Мы эту фотку два часа со Стасей мучили. Все лампы собрали на этаже.

Здесь у меня каблуки двенадцать сантиметров и ноги смотрятся от ушей. Эстетично скрещены и закинуты на спинку кресла. Лица практически не видно. Оно тонет в темноте на заднем плане. Весь акцент на супер ноги.

- Удаляй! Как на онлифансе, реально! - отбирает из рук. - Любой нормальный чувак подумает, что шлюшка.

Сам сносит авку, возвращая Дюдюку.

Цокаю недовольно.

- У тебя полный телефон таких авок!

- Так ты не путай! Мне то для другого.

- Какого?

- Секса.

- А мне чо, не для секса? - возмущаюсь шёпотом. - Я, может, тоже хочу!

- Какой тебе секс?? Ты это давай, любовь-морковь, цветы, конфеты, за ручки в парке погулять.

- Капец... - закатываю глаза, отбирая телефон обратно.

Зависаю пальцами над буквами.

- Что писать-то?

- Ничего не пиши. Подожди пару часов потом напишешь.

Опять кладёт голову мне на плечо и закрывает глаза.

Спать у меня на плече он может, только конкретно съехав по креслу вниз и заняв коленями проход. Потому что вымахал как шпала. А я увы... нет.

Смотрю с отвращением на жену Рустама. Высокая... Адаму нравятся высокие. Но ничего.. разонравятся.

Ахметовы идут мимо нас по проходу.

Меня всю выворачивает от того, что они тоже "Ахметовы", как наш директор школы с женой. Но наши Ахметовы это совсем другие Ахметовы. Наши - это вторые родители. А эти - уроды. Еще и в одну сборную попали с ними.

- Ноги убрал, - пинает нервный Рустам по кроссовку Женьку.

Чувствую как у Женьки слегка подскакивает адреналин. Он медленно открывает глаза.

Нам нельзя конфликтовать. Бессо Давидович запретил. Но, блин...

Скрипя волевыми конструкциями, Женька медленно подтягивается выше в кресле, глядя в глаза Рустаму. Глядя недобро...

- Пожалуйста, проходите, - сдержанно, с нотой угрозы в голосе и каплей яды.

Рустам делает шаг другой мимо него, цепляясь колесом чемодана за мой кроссовок.

Не двигаюсь. Встречаемся взглядами.

- Дяденька, вежливее будьте, - сверлю его взглядом. - Злые падают чаще. Лицом вниз.

Чувствую, как Стася сжимает мое предплечье, словно пытаясь удержать от конфликта.

Оскаливаясь, Рустам, дергает за тяжелый чемодан, разбивая мне колесом косточку на щиколотке.

- Аа!... - взвиваясь, подлетаю я.

Чувствую, как вспыхивает лицо от скачка давления, наливаясь кровью. В ушах грохот.

"Самоконтроль - это базовое качество чемпиона" - звучит в голове внушение Бессо Давидовича.

У меня по нему конкретный такой "проёб" как говорит муж моей сестры, Корниенка. Может, именно поэтому, я все еще не мастер международного уровня.

Стася, повисает на Женьке, не давая ему тоже никак среагировать.

Смотрим в спину Рустаму.

- ... Чемоданы отправим сейчас в багаж. Завтра налегке поедем... - говорит своей жене.

Выходит через прозрачные панорамные двери.

- Мила... не надо! - следит за моим взглядом Стася.

Надо. Просто не сейчас.

Они уезжают на такси. Мы через десять минут следом на автобусе. В спортивной гостинице "Спарта" и "Лидер" - на соседних этажах.

Стою на балконе, слушая, как воркуют голуби. Пялюсь мстительно на балкон Рустама. Он говорит по телефону.

Гостиница в форме колодца. И его балкон наискось под нашим.