Он опоздал. Он заметил небольшой разрыв в линии следов. Узкий участок, на который не наступали. Это могло означать только одно. Там была растяжка над ним. Затем фонарик подтвердил это. Леска была бесцветной. Тонкой, как волос. Она пересекала всю ширину комнаты. И Смит задела её правой голенью. Тотчас комната наполнилась светом откуда-то сверху. Он не был резким и ярким, как в кино. Он не был достаточно сильным, чтобы ослепить их. Или чтобы ослепить парня, который вышел из двери справа. Он был примерно шести футов ростом, но сутулый. Волосы длинные, седые и тонкие, свисали по обе стороны лица без особого стиля. Кожа бледная. Ноги босые. На нём были джинсы-клёш с огромными расклешенными штанинами. Яркая рубашка в стиле пейсли с огромным воротником. И в руках он держал дробовик. Старый. Винчестер Модель 97. «Оконная метла», как называли её пехотинцы во время Первой мировой войны. Он целился в Смит, но Ричер и Найлсен были так близко позади, что их разорвало бы на куски вместе с ней, если бы парень нажал на спуск.

 

 

Парень с дробовиком сказал:

— Стоять. Кто вы? Зачем вы вломились в мой дом?

 

Ричер сместился вправо. Он хотел оказаться на некотором расстоянии от остальных. Он не сводил глаз с пальца парня на спусковом крючке и поднял руки на уровень плеч. Он сказал:

— Мы ищем Спенсера Флемминга. Это вы?

 

— Не двигаться. Что вам нужно?

 

— Вы Флемминг?

 

— Кто спрашивает?

 

— Меня зовут Джек Ричер.

 

— Вы полиция? ФБР? ЦРУ? Кто?

 

— Армия США.

 

— Серьёзно?

 

— Серьёзно. Мои документы в кармане. — Ричер начал опускать правую руку.

 

— Нет. Стоять. Что здесь нужно армии? Вы не можете действовать на территории США.

 

— Мы здесь, чтобы помочь вам. Если вы Спенсер Флемминг.

 

Парень не ответил.

 

Ричер сказал:

— Давайте. Какой смысл не говорить нам своё имя? Это у вас ружье. Вы Флемминг?

 

Парень кивнул. Едва заметным движением.

— Может быть.

 

— Тогда вы в опасности. Кто-то хочет вас убить. Мы пытаемся это предотвратить.

 

— Убить меня? Невозможно. Для этого меня нужно сначала найти. Никто не знает, что я здесь живу.

 

— Мы знаем.

 

— Ага. — Флемминг вскинул дробовик чуть выше. — Знаете. И как?

 

— Друг рассказал. Максим Сарбоцкий.

 

Флемминг помолчал. Потом сказал:

— Кто?

 

— Максим Сарбоцкий. Он сказал, что вы журналист.

 

— А. Этот парень. Короткий, тощий, албанец. Напомни — на какой руке у него татуировка?

 

— Он русский. Мы не видели его рук. И он не короткий и не тощий. Он огромный, как борец.

 

— Сейчас он называет себя французским именем. Каким?

 

— Английским. Или считается. Принц Сарб. Но сомневаюсь, что кто-то воспринимает это всерьёз.

 

— Ладно. — Флемминг сделал паузу. — Продолжайте. Почему кто-то хочет меня убить? И почему вас это волнует?

 

— Из-за проекта «Тифон».

 

— Что вы о нём знаете?

 

— Недостаточно. Поэтому мы здесь. Поэтому нас это волнует. Мы хотим, чтобы вы рассказали нам о нём. Это поможет нам остановить человека, который идёт за вами. Но если вы не хотите нашей помощи — пожалуйста. Мы уйдём. Не будем вас беспокоить. Просто последим за некрологами.

 

Флемминг не ответил.

 

Ричер опустил руки и отвернулся.

— Ладно. Увидимся. Но вы должны знать: тот, о ком мы говорим, уже убил пятерых.

 

Флемминг сказал:

— Случайных людей?

 

— Конкретных людей. Всех учёных, работавших над проектом.

 

— Тогда почему я должен волноваться? Я не учёный. Я не был в проекте.

 

— Убийца хочет информацию о Тифоне. Единственный оставшийся учёный, у которого она есть, пропал без вести. Единственный другой человек, который о нём знает — это вы. Давай, посчитай.

 

Флемминг отступил на шаг.

— Я не уйду отсюда. Не буду бегать. Не буду прятаться.

 

— Помогите нам — и не придётся.

 

— Откуда я знаю, что это не ловушка?

 

— Какая может быть ловушка?

 

— Я здесь двадцать два года. Знаете почему?

 

— У вас эксцентричный вкус в декоре?

 

— Из-за статьи о Проекте 192. В 69-м, уже в 70-м. Я тогда был репортёром. Чёртовски хорошим. Статья была динамитом. Лучшее, что я когда-либо делал. Она была готова к печати, за два дня до выхода. Мы готовились к большому воскресному сенсационному материалу. Хотели максимального эффекта. Я шёл домой после свидания, счастливый, мечтал о повышениях, Пулитцеровской премии, книжных сделках. Увидел фургон, стоящий у моего дома. Синий «Форд». Тогда я не придал этому значения. Теперь никогда не забуду. И никогда не забуду запах капюшона, который они натянули мне на голову. Мой мир погрузился во тьму. И оставался тёмным, казалось, неделями. На самом деле это было три дня. Сначала в фургоне. Потом в крошечной комнате. Не знаю, где это было. Где-то холодно. Пол и стены были из голого бетона. Ни кровати. Ни стула. Ни туалета. Мне почти не давали воды. Никакой еды. Потом наконец зажглась лампа. Глазам было больно. Вошёл парень. Он стоял. Я лежал на полу. Не мог пошевелиться. Он дал мне выбор. Отдать все мои записи, черновики и фотографии и никогда никому не рассказывать, что я знал, или провести остаток жизни в такой же комнате. В темноте. Холодно. Голодно. Одиноко.

 

— И Сарбоцкий помог вам со статьёй?