Это просто глупый розыгрыш, не иначе. Наверное, Ирину заставили участвовать в этом. Они заперли меня с незнакомым парнем в доме и уехали. Когда эти придурки вернутся — я с них три шкуры спущу. Особенно с сестры, что так безответственно поступила со мной.

Ещё и умудрилась переодеть меня в чью-то футболку! Не удивлюсь, если она Ярослава. Честно говоря, парень мне её не нравится. Он какой-то… придурковатый. Несерьёзный молодой человек, живущий одним днём, у которого в голове только ветер.

Боже, надеюсь, этот Ярослав ни во что больше мою сестру не втянет.

Ладно… Вечером они приедут, и я поговорю с Ириной.

Осталось только как-то дождаться их возвращения в сомнительной компании Мирона Волкова.

Глава 3. Приехали

Хорошенько заматываюсь в большой плед и спускаюсь в кухню, где на обеденном столе уже стоит яичница и куриный суп, жареные гренки и даже салат из свежих овощей. У меня глаза на лоб лезут. Нет, не от того, сколько еды наготовил Мирон, а потому, что он в принципе всё это сделал.

Парень ставит на стол приборы и, улыбаясь, спрашивает:

— Что-то не так?

— А… — я, видать, так залипла на это всё, что выгляжу глупо перед ним. — Нет, просто удивительно.

— Удивительно, что я приготовил обед, Соня? — он наклоняет голову немного вбок.

Почему Мирон всегда моё имя добавляет в конце?.. Можно просто спросить, без уточнения. Мы ведь здесь одни.

— Ну да, — киваю.

— Я и ужин приготовлю, и завтрак для тебя, — произносит он низким хриплым голосом, а я пялюсь на него, немного начиная нервничать. — Шучу, — он смеётся, смотря на меня. — Завтра готовишь ты.

— Завтра? — хлопаю глазами. — Стой… Они же приедут вечером, да? Ты ведь так сказал.

— Да, — кивает он.

Ладно. Этот Мирон, похоже, шутник. Сделаю вид, что всё нормально, чтобы его не смущать. Хотя кто кого тут смущает.

Кидаю на него взгляд, пока парень вертит в руке ложку. У него длинные и красивые пальцы, но руки покрыты странными татуировками до самой шеи — в основном это различные символы на неизвестном мне языке. Тёмные волосы жёсткими прядями падают на лицо с макушки, а вот по краям они у него короткие. Футболка не скрывает его широких плеч и явно натренированного тела. Глаза у него почти чёрные, и, возможно, из-за этого кажется, что он мрачный. Черты лица я бы назвала аристократическими. Ну, знаете — прямой нос, удлинённое прямоугольное лицо, высокие скулы и волевой подбородок. Как ни посмотри, я не могу отрицать того, что этот парень красивый. И будь взгляд его чуточку живее, без странного блеска, а улыбка добрее, возможно, я бы влюбилась с первого взгляда.

Я человек осторожный, поэтому и отношусь к незнакомым людям всегда с недоверием. И каким бы красавчиком он ни был, но есть в нём что-то опасное.

Подхожу к столу и сажусь за него, рассматривая стряпню Мирона. Выглядит всё довольно аппетитно и пахнет вкусно. Беру ложку и черпаю бульон. Осторожно пробую. И в голове мелькает мысль, не отравит же он меня этой едой? Ну нет, конечно, нет…

— Вкусно, — говорю я, удивляясь тому, что парень реально умеет вкусно готовить.

— Я рад, что тебе нравится, — Мирон садится напротив меня. — А почему ты в пледе?

— Мои вещи пропали, — говорю я и продолжаю медленно есть. — Наверное, Ирина так пошутила.

Мирон берёт маленький нож и кусочек багета, начинает щедро намазывать сливочное масло на него. Смотрит на меня пристально.

— Хочешь?

Смотрю на бутерброд и мотаю головой:

— Нет, спасибо.

— Могла бы остаться в футболке, — он опускает глаза на мои плечи и грудь, скрытую ярко-красным пледом.

Замираю с ложкой в руке и поднимаю на него взгляд. Он знает, что я спала в футболке? Какого чёрта.

— Ты заходил ко мне… в комнату, пока я спала? — спрашиваю аккуратно.

— Заходил. По-твоему, кто оставил тебе воду и лекарство? — отвечает буднично. Кладёт багет с маслом на маленькую тарелку.

Хлопаю глазами, покрываясь краской стыда. Он видел меня… О боже.

— А-а-а… ясно. Спасибо, — хватаю воду и делаю жадные глотки из стакана. — А ты не знаешь, что было со мной вчера? Я ничего не помню… Я сильно напилась, да?

— Нет, — мотает головой. — Ты просто устала и уснула. А я отнёс тебя наверх и переодел.

Наверное, мои глаза бы выпали из орбит, если бы это можно было физически от шока.

— Погоди, ты… что сделал? — переспрашиваю шёпотом.

А потом в памяти мелькают воспоминания того, как кто-то несёт меня в комнату.

— Я взял тебя на руки и отнёс наверх, снял с тебя джинсы, затем розовую кофточку и бюстгальтер, а после одел на твоё тело свою футболку, — спокойным ровным голосом произносит.

Горло перехватило, я судорожно сглотнула. В этот момент ложка выскользнула из ослабевших пальцев и с оглушительным звоном упала на стол. Его слова ударили как молния, лишив меня дара речи.

— Так ты видел меня голой?.. — пропищала я.

— Видел, — кивает он и нагло улыбается.

— И даже не прикрыл глаза? — бормочу, ощущая, как мои щёки стремительно краснеют.

— Нет, а зачем? — начинает смеяться. — Надо было?