Я бросаю взгляд на свой спальник и отбрасываю эту мысль, прежде чем она успевает полностью оформиться в голове. Несмотря на тяжесть, давящую на веки, я не рискну уснуть и проснуться, обнаружив его мертвым. Я встряхиваю головой, прогоняя туман, и сажусь рядом с ним, подтянув колени к груди и положив на них щеку. Тепло костра проникает в кости, звезды расплываются перед глазами, пока солнце не приглушает их сияние лучами своего обещания взойти.

Я покачиваюсь на пятках, когда нежный свет зари падает на его веки и они трепещут, открываясь. Это, безусловно, самое прекрасное, что я когда-либо видела.

— Вакеш? — голос звучит как хрип.

У меня сосет под ложечкой, когда его единственным ответом становится тихий стон. Его лицо искажается от беспокойства; глаза часто моргают, фокусируясь на моем лице. Я заставляю себя не плакать, смахивая с щеки одну-единственную мятежную слезу. Я плакала и раньше — от злости или разочарования, но это совсем другое. Что-то в этом делает меня слабой, и я не могу не ненавидеть это чувство.

Он хмурится и резко садится на своем спальнике. Подозреваю, что от этого движения у него кружится голова: рука взлетает ко лбу, он придерживает голову, покачиваясь и пытаясь сориентироваться.

— Что случилось? — требует он ответа, хмуро прослеживая взглядом мокрый след на моей щеке.

У меня нет заготовленной истории. С моих губ срывается чистая, не отрепетированная правда о последнем дне. Первую часть он воспринимает довольно спокойно, учитывая, что выглядел почти мертвецом, когда я его нашла. Но он напрягается, глаза сужаются, а брови сдвигаются при первом же упоминании старухи. Его одеревеневшая спина и тот жадный интерес, с которым он впивается в меня при одном лишь упоминании о женщине в лесу, заставляют мое нутро похолодеть.

Он дает мне закончить рассказ, от начала до конца, не перебивая, а затем задает точный вопрос:

— Скажи мне еще раз. Что именно она сказала? Ее точные слова.

Он заставляет меня повторить трижды, пока не убеждается, что я ничего не упустила и не забыла ни единого слова из нашего разговора. Он не спрашивает меня о сделке и не просит объяснить, что именно она у меня забрала. Должно быть, он увидел достаточно моего собственного замешательства, когда я рассказывала эту часть истории.

Когда мой рассказ окончен и расспросы прекращены, мы оба замолкаем, погружаясь в раздумья. Ближе к полудню у меня урчит в животе, и хотя я пытаюсь потребовать, чтобы он не вставал на ноги, он настаивает на том, чтобы пойти со мной ловить рыбу на завтрак, а после — приготовить ее. Его шутка о том, что он всё еще обязан готовить мне еду после проигрыша в споре, не находит отклика. В каждом его шаге вдоль берега реки я вижу натужность его улыбки и напряжение мышц. Ему здесь больше не по себе.

К тому времени как солнце заходит, а я в одиночку съедаю целую рыбу, запеченную в травах, последние два дня начинают казаться сном. С мастером теней всё в порядке, а без того, что старуха забрала в нашей сделке, я, очевидно, вполне могу жить. Мои веки наконец смыкаются, и я засыпаю под треск костра и осознание того, что всё будет хорошо.

Кровь. Повсюду столько крови. Мои руки взлетают, чтобы закрыть уши, и я кричу, пытаясь заглушить скрежет клинка по полу, который сверкает языками пламени.

Женщина лежит передо мной, неподвижная, ее рука протянута ко мне. Ее красота поражает даже сквозь мокрые багровые ленты, украшающие ее щеки. Хотя свет покинул ее глаза, а губы не шевелятся, она зовет меня.

— Шивария, — призрачный шепот леденит кровь, и мой крик вспыхивает вновь на ноте истинного ужаса.

— Шивария!

Глаза распахиваются, дрожащие руки впиваются в шею, я судорожно хватаю ртом воздух. Желчь подступает к охваченному паникой горлу, и я выбрасываю свое тело из спальника в ближайшие кусты, где меня начинает неудержимо рвать. Мой ужин принесен в жертву узлам в моем желудке и смятению в моем разуму.

Нервы не сразу успокаиваются, как и дрожь, сотрясающая мое взмокшее от пота тело. Когда спазмы в животе прекращаются, я вытираю рот и сажусь на краю леса. Спиной к огню, лицом к чаще, я закрываю глаза и делаю долгие, успокаивающие вдохи через нос.

Живые образы окровавленной женщины грозят снова прокрутиться в моей голове. У меня и раньше бывали кошмары, но ничего подобного. Даже после пробуждения всё кажется слишком реальным, будто я всё ещё в той комнате, скованная страхом и кричащая при виде окружающей меня бойни.

Обхватив живот рукой, я снова содрогаюсь в позыве, изо всех сил стараясь загнать мрачные мысли в самые дальние уголки сознания.

Ты в безопасности. Это был просто сон.

Я нахожу мастера теней сидящим на спальнике, готовым в любой момент перемахнуть через костер ко мне. Подняв с земли бурдюк, я опустошаю половину, полоща рот и наблюдая за ним.

— Наверное, съела что-то не то, — лгу я.

Его лицо бледно, на нем нет и намека на улыбку, которой он обычно одаривает меня. Его рот сжат в тонкую линию, он качает головой.

Я падаю обратно на спальник с бесформенным стуком.

— Это был просто дурной сон.

Его брови взлетают до линии роста волос.

— Просто дурной сон?

— Да. Просто дурной сон.