Василиса без комментариев режет стейк. Но словно ее выбили из колеи. Программа коротнула…

- У людей бывают мамы, - комментирую я.

- Точно. Забываю об этом.

Залпом выпивает коктейль.

- Ты не помнишь свою?

- Нет. Ее убили.

- Грустно...

- Наверное.

- Ты читала это дело?

- Мм... нет.

- Почему?

- Хм... - застывает с куском мяса, наколотом на вилке. - Зачем? Отец рассказал. Ничего интересного или сверхъестественного.

- Не сентиментальна - это слабо сказано. Я могу его получить в архиве?

- Нет. Это архив СБ.

- Понятно.

Вот как можно не прочитать про мать?!

- Отец горевал по ней?

Молчит, задумчиво глядя в окно.

- Василиса...

- Это сессия родовой терапии?

- Блять... обычный вопрос.

- Нет. Ты задаёшь его, чтобы понять, могу ли я испытывать близость к другим. Пытаясь оценить это в контексте моих семейных сценариев. Конкретно - могу ли к тебе. Спроси прямо! - недовольно. - И не трать наше время.

- И? Ты испытываешь ко мне близость?

- Я подумаю об этом.

Бесишь, Гордеева!..

От автора: Важная информация!

Дорогие читатели, мы сейчас с вами наблюдаем нестабильность доступа к различным ресурсам и сайтам в связи с “ситуацией”. И я знаю, вы волнуетесь, что можете потерять доступ к купленным текстам. Даже если сбой и случится, то это будет временно. Но на всякий случай, я решила открыть тексты для скачивания. Чтобы вы, несмотря на любые сбои, могли читать купленные книги.

Сегодня, 12 октября, будет проходить акция - скидка 25% на книги(чтобы вы могли докупить все, что планировали) и ОТКРЫТА СКАЧКА КНИГ.

Мои книги здесь:

И мой второй аккаунт, Эля Пылаева, здесь:

Глава 8 - Окно Овертона

Двенадцатый час...

Гордеева еще не поднимала головы от своего ноутбука. Сидит за столом на кухне.

Миша ведет себя максимально тихо, делая какие-то маленькие дела по дому. Изредка ставит рядом с ней свежий американо.

Я - маюсь...

Брожу от турника к камину, от камина к террасе, от террасы к турнику.

Холодно, трындец. Дверь на террасу приоткрыта. Работает вытяжка. Потому что Гордеева курит прямо за компом.

Засунув руки в карманы брюк смотрю на ночную Москву.

- Да? - отвечает на телефон, слушает. - Мы ваши предложения отклоняем.

Скидывает.

- Кто это?

- Траблшутер. Дай мне сигарету...

Ее - закончились.

Хочется нравоучать. Что не стоит столько курить.

Но я даю ей сигарету. Потому что, нравручать ее, это словно демону объяснять о вреде огня. Он живёт в Аду, блять! Это ее естественная среда.

- Да? - снова отвечает на вызов. - Рогов... Какой-какой отчет? - с угрозой в голосе. - А что не так? Мм. Где я тебе его найду?! Я быстрее нефть найду! Какой к херам медосмотр, еще?! Рогов... - сжимает пальцами переносицу. - Сделай что-нибудь. Или я начну убивать. Чего я жду от тебя?? Пощады, блять! Ладно, поняла.

Желваки ходят под кожей.

- Перезвоню, вызов. Гордеева... - переключается на другой. - Привет, Диляра. Ничей "мальчик"? Так же не бывает. Мм. А-а-а... Решетов его отца, значит, уволил? Ясно. Спасибо.

Делает две затяжки уже истлевшей сигареты, слепо глядя в экран.

С яростью бьет по крышке ноутбука, закрывая его.

- Сука... - шипит. - Я не хочу этим заниматься! Верните Решетова!

Забираю у нее кофе. Наливаю вискарь. Насыпаю в бокал гору льда.

- Ну как ты?

- Оскара отпустили под залог.

- Что думаешь?

- Думаю, что Решетову надо идти на сделку с ним, - раздражённо.

- Хочешь отпустить убийцу?

- Нет. Хочу отпустить Решетова. А дальше я сама. Не по протоколу.

Ах, как быстро расширяется окно Овертона в моей голове. Ее планы не вызывают протеста!

Встряхиваюсь.

- Нет. Работаем по протоколу.

- Я, а не ты решаю, как мы работаем.

- Нихуя. Пока нет Решетова, я его зам. И я тебе "добро" на пиздец не даю.

- Сам писать отчёты будешь этому скорбноголовому!

Делает несколько глотков вискаря. Открывает ноутбук. Смотрит на буквы.

- Я - в бар.

- Так себе идея, Василиса. Во-первых, завтра тяжелый день. Во-вторых, тебя будут компроментировать сейчас любыми способами. Зачем подставляться?

- Я - в бар, - упрямо.

- Ну, ок. Я с тобой.

- Ты - нет. Мы не светимся вместе вне работы. А один ты никуда не ходишь. Потому что, я не уверена в твоей безопасности.

- Спасибо за заботу, мам, - иронизирую с сарказмом.

Можно подумать, я уверен в ее безопасности!

Уходит к себе в комнату.

Знаю я в какой бар она собралась.

Накидываю куртку и ухожу первым, чтобы не вступать с ней в споры по поводу того, куда я иду, а куда нет. Я ей пацан, что ли?

А то, что Сталкер может еще одну пару угондошить в нашу честь тебя не смущает, Красавин?