Его смех заставляет зажмуриться до боли. А после слышу, как его шаги ближе становятся. Спину от его взгляда буквально кипятком обжигает. И когда я готова провалиться сквозь землю, он, наконец, подходит вплотную. Его сильные пальцы на моих рёбрах сжимаются. Он дёргает меня вверх, и я с лёгкостью от земли отрываюсь. Буквально парю в воздухе. Кажется, на секунду я испытываю облегчение. Бешеный ставит меня на ноги. Я понимаю, что идти мне сложно. Одежда вся в грязи. Тяжёлая. Мне холодно. И ноги как будто прилипают из-за гряди к траве.

Мы подходим к машине Бешеного. Я решаю, что раз он во всём виноват, то, как минимум должен меня отвезти домой. Не задумываясь, хватаюсь за ручку дверцы, чтобы поскорее открыть её и забраться в салон. Но не успеваю я потянуть за ручку, как за спиной раздаётся его язвительный голос:

— Какого хрена, милаха?

Я оборачиваюсь, всё ещё сжимая дверную ручку, и смотрю на него вопросительным взглядом.

— Что значит? — Раздражённо бросаю в ответ. — Сажусь в машину! Это всё из-за тебя, так что хотя бы отвези меня домой.

Его взгляд медленно скользит по мне сверху вниз. Он задерживается на моих руках, испачканных грязью, на джинсах с огромными кусками грязи и в конце поднимает глаза, сияющие чистым злорадством.

— Милаха, — скалится, явно наслаждаясь моментом, — домой-то я тебя отвезу, но в мою тачку ты в этом не сядешь. — Кивает на мои штаны, кофту, перепачканную грязью, и добавляет тем самым тоном, от которого всё внутри холодеет. — Шмотьё скидывай и лицо чем-то протри.

Широко глаза распахиваю от такой наглости, пытаясь понять, шутит он или… Но, судя по выражению его лица...

— Ты… ты серьёзно? — хриплю.

Его губы растягиваются в зверином оскале.

— Похоже, что я шучу, милаха? Раздевайся.

Глава 5.

Пускай плохой сон. Кошмар. Ну пожалуйста. Пускай это просто кошмар мне снится. Я перенервничала. Испугалась. Вот всякая галиматья и снится!

Я моргаю, даже щипаю себя незаметно. Но нет. Наглая физиономия Бешеного никуда не исчезает. Он по-прежнему передо мной стоит и своим взглядом окидывает, от которого мороз по коже и эти странные мурашки.

Я пытаюсь дёрнуться в сторону, но сдвинуться с места в таком виде задача, мягко говоря, не из лёгких. А точнее — нереальная.

В голове шумит, и только одна мысль пульсирует:

"Он не шутит, да?"

Похоже, он говорит всерьёз. И вот я, как идиотка, стою и думаю, что делать. Ещё чего! Разбежалась и раздевалась! Ага! Два раза!

— Секундочку, — губы в сладкой улыбке растягиваю. Фыркаю про себя и тянусь рукой назад. План прост — снимаю рюкзак, надеюсь, что телефон там не в грязи. Звоню Зорину. Лучше два часа его крик слушать, чем с этим связываться! Как-нибудь переживу.

Рука скользит по спине, но вместо знакомого шершавого материала... Пустота. Рюкзака нет. Сердце уходит в пятки.

— Это ищешь? — его наглый и довольный голос царапает мои нервы. Барабанные перепонки раздражает.

Нет. Ну нет. Ну, пожалуйста.

Поднимаю взгляд на этого... Малоприятного человека и от разочарования чуть не скулю. Ну что за гадство-то, а? Бешеный скалится и держит мой рюкзак в руке. Подбрасывает его и ловит. Снова подбрасывает и ловит. И так по кругу. А у меня внутри всё переворачивается точно так же, как и содержимое в моём рюкзачке.

Этому придурку весело. Его улыбка напоминает довольную рожу кота, который только что поймал мышь и теперь издевается над ней, играя перед тем, как... О Боже, лучше не думать об этом!

— Отдай! — мой голос звучит совсем не так, как я планировала. Вместо грозного требования получается жалкий писк. Что за фигня, а?

— Это ты так просишь? — Бешеный хмыкает. Останавливает этот чёртов аттракцион с подбрасыванием рюкзака и пристально смотрит на меня. — Не похоже, милаха. Просят по-другому. И в другой позе.

Кровь приливает к лицу. Щёки горят так, что на них можно жарить яичницу. Меня буквально трясёт от возмущения. Нахал! Я сжимаю кулаки, ногти впиваются в кожу ладоней. Я готова испепелить его взглядом.

— Это мой рюкзак! Отдай его, я сказала! — я чуть ли не топаю ногой. Сдерживает только то, что ногу тяжело поднять.

Но ему плевать на мои возмущения. Никак - именно так он реагирует. Абсолютно никак.

— Сказала она... — он скалится ещё шире. Окидывает меня взглядом с ног до головы. — А то что? Милаха, давай будем реалистами. Ты едва стоишь на ногах.

Он делает шаг ко мне, сокращая расстояние. Моя уверенность тает, как снег на солнце. Бешеный останавливается совсем близко. Я чувствую, как его взгляд обжигает меня.

— Ну что? — его голос понижается, становится хриплым. — Будешь просить как следует или пойдёшь путём проще и разденешься?

Я завыть готова от этой наглости. Я не люблю насилие. Я всегда выступаю против этого. Но сейчас... Так хочется его ударить, аж ладошка чешется.

Сквозь стекло я замечаю, что дверь машины не заблокирована. Сердце слегка подпрыгивает. Значит, теоретически, если бы я могла… если бы успела… В голове выстраивается план. Честно? План так себе, авантюрненький, но у меня нет выбора.

— Хорошо, я сниму испачканную одежду, — бросаю я ему вызов. — Только… отойди! На безопасное расстояние!