Следующий рисунок – клуб. Его темная фигура на балконе. Взгляд, который прожёг меня насквозь. Линии резкие, зигзагообразные, глаза сами получаются нечеловеческими.

Дальше квартира. Стеклянная стена, лазерная паутина, а в центре он. Высокий, массивный. Снова эти жуткие глаза. Демонические.

Рисую момент, когда он прижал меня к стене. Его рука в моих волосах, губы – хищные, властные. Я рисую себя птичкой, которая беспомощно трепещет. Его губы покрыты ядом. А потом – один кадр: мои глаза закрываются. Тонкая, едва уловимая линия на бумаге, которая отражает момент, когда я замираю.

Рисую, пока в руках не кончаются силы. Карандаш падает на кровать. Пальцы болят, а на душе становится немного легче. Всё, что меня разрывало, теперь осталось в этих рисунках. Комикс моих страхов.

Демоны заперты на страницах. Хотя бы на какое-то время.

Я прячу блокнот под подушку и медленно сворачиваюсь клубочком. Лицо утыкается в подушку, а внутри всё ещё дрожь. Но усталость берет верх. Веки тяжелеют, и я начинаю проваливаться в сон.

Во сне я снова вижу его. Всё повторяется. Клуб, взгляд, прошивающий насквозь. Машина. Его квартира – место, где живут тени. Его губы снова касаются моих, и я вновь испытываю этот холодный, завораживающий страх.

И эти демонические глаза, вспыхивающие алым.

Просыпаюсь в холодном поту. Рука автоматически тянется под подушку, чтобы проверить, на месте ли блокнот. Убедиться, что мой кошмар всё ещё заперт на его страницах.

Глава 12

Игнат

– Здравствуй, сын, – отец разводит руки в приветственном жесте и улыбается своей мерзкой улыбкой.

Белые, как толчок зубы. Белый костюм. Белая мебель.

Его так и называют – Белый.

Только это сраная маскировка. Потому что душа у него такая чёрная, как у дьявола.

Мы тут все сильно не без греха, но какого чёрта прикидываться святошей? Или внутренняя тьма настолько невыносима и так корёжит, что надо наряжаться в белое?

Нет. Это не про моего отца.

Ему плевать. На его руках столько крови, что о душе думать уже сильно поздно.

Не то чтобы я его осуждал… просто этот мудак бесит меня.

– Здравствуй, – встаю ботинками, которыми намерено вступил в лужу у входа, на белоснежный ковёр, – отец.

Тот опускает глаза, глядя, как грязь въедается в ворс дорогущего ковра, и я с удовольствием замечаю, как внешний уголок его правого глаза нервно подёргивается.

– Тебя прям не дождёшься, Игнат, – снова рисует на черепе натянутую улыбку.

– Стакан воды некому подать? – вскидываю бровь.

– Да дай Бог, пока и сам в состоянии.

Слово “Бог” из его ядовитого рта звучит так кощунственно, что даже меня, который с этим самым Богом сильно не в ладах, передёргивает.

Но я пришёл не к нему. На хер бы он шёл. Я пришёл к Волку.

– Здравствуй, Игнат, – Демид поднимается с дивана и делает несколько шагов в мою сторону, а потом мы крепко жмём друг другу руки.

– Привет, Демид.

Его я видеть реально рад. Единственный знакомый отца, которому мне не хочется всадить топор промеж глаз. Последние два года, после гибели семьи, он провёл в Италии, а это неожиданно вернулся в Россию. Я встречу пропустить не мог.

Но взгляд, которым отец смотрит то на меня, то на Волка, мне не нравится. Что-то задумал старый мудак.

Но посмотрим.

Отец, как всегда, непринуждённо устраивается на своём троне. Точнее, в кресле, обтянутом белой кожей. Демид садится напротив, движения спокойные, без лишнего пафоса. Я остаюсь стоять, прислонившись к стене, но Волк делает короткий кивок, и я нехотя опускаюсь в кресло рядом. К нему проявлять неуважение у меня причин нет.

– Как ты, Игнат? – спрашивает он, пристально глядя. Его глаза, тёмные и холодные, никогда не выражают ничего лишнего. Волк всегда был мастером сохранять лицо.

– Как видишь, жив, – отвечаю я, и он коротко улыбается.

В комнату входит секретарша отца подносом. Бутылка виски, три стакана и закуски, расставленные так аккуратно, словно кто-то действительно считает, что кому-то здесь до этого есть дело.

Отец делает вид, что не замечает меня, пока наливает виски в стаканы.

– Земля у побережья – перспективный актив, – говорит он наконец, когда стекло ударяется со звоном, а потом он делает глоток. – Если всё пойдёт, как задумано, к лету там будет сеть отелей.

Демид качает головой.

– Не уверен, что так просто удастся это провернуть, Белый. Там муниципальные земли, наверняка придётся возиться с бумагами. Слишком много людей, которых придётся “переубедить”.

– “Переубедить” – это проще простого, – ухмыляется отец, откидываясь в кресле. – Главное – правильно выбрать аргументы.

Я молча смотрю на него. Ему всегда было плевать на границы дозволенного. У него не было никаких “если”, только “нужно” и “будет сделано”. Именно это в нём бесит больше всего. Его абсолютная уверенность в том, что мир вращается вокруг его воли.