Клятвы верности

В зале мужского клуба накурено так, что глаза щиплет. Музыка давит на уши. Я опускаюсь на колени к имениннику с заученной улыбкой и бодрым «С днём рождения!», стараясь выглядеть убедительно.

Корсет режет рёбра при каждом вдохе, но это полбеды. Куда хуже, что именинник смотрит не на меня, а в телефон. Подарок в живом виде его явно интересует меньше, чем какое-то сообщение, которое он ждёт с нескрываемым нетерпением. Под бёдрами жёстко: мужчина сидит как монолит, от него исходит тепло сквозь ткань брюк.

«Двигаешься неплохо, малыш», — наконец произносит он со сдавленной хрипотцой, стискивая моё бедро так, что больно. «Но я женат. И услугами шлюх не пользуюсь».