Глава 1

Глава 1

Новогодние желания опасны тем, что могут внезапно сбыться. Даже те, о которых страшно подумать.

В салоне тепло, играет негромкая новогодняя мелодия, но нервы уже натянуты до предела. Часы на приборной панели показывают без четверти шесть, а я всё ещё торчу в этой пробке.

Успеть бы к открытию!

«Хрустальный берег» — это не просто ресторан, а почти ребёнок, которому я посвятила столько бессонных ночей, что уже сбилась со счёта.

Телефон вибрирует, и на экране всплывает имя мужа.

— Да, Богдан, — отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.

Ещё совсем недавно от одного этого имени внутри становилось тепло.

Я помню, как он звонил мне по вечерам, когда мы только начинали жить вместе, и говорил: «Я уже еду. Потерпи ещё чуть-чуть». И я терпела. Всегда терпела.

Оставалась одна в пустой квартире, с холодным ужином и его рубашкой на спинке стула, потому что верила: он старается для нас.

— Виталина, у тебя всё под контролем? — спрашивает он, и в его тоне привычная деловая сдержанность. Та самая, к которой я давно привыкла и которую научилась оправдывать. — Гости прибудут скоро, а я пока занят делами.

Когда-то я гордилась этим. Тем, что у меня такой мужчина — серьёзный, востребованный, всегда в движении. Я подстраивалась под его график, переносила свои планы, ночами составляла меню, сама таскала коробки с поставками, лишь бы ему было легче.

Лишь бы он не переживал.

Лишь бы у нас всё было хорошо.

— Какие ещё дела в новогодний вечер? — тихо спрашиваю я, и в этом вопросе больше усталости, чем упрёка.

— Важные, Вита. Ты же знаешь, всё ради нас.

Ради нас.

Эти слова раньше действовали на меня как успокоительное.

Ради нас — значит, можно потерпеть.

Ради нас — значит, я справлюсь сама.

Ради нас — значит, любовь просто выглядит вот так… взрослой, жертвенной, не всегда удобной.

— Знаю, — отвечаю и на секунду прикрываю глаза.

Я действительно знала. Знала, как это — ставить его дела выше своих. Как отменять встречи, праздники, выходные. Как быть сильной и надёжной, чтобы ему было на кого опереться.

Просто в какой-то момент я настолько привыкла оправдывать его бесконечные «важные дела», что перестала замечать, как он этим пользуется.

— Справлюсь, как всегда, — говорю уже с лёгкой иронией и сбрасываю вызов, даже не дожидаясь ответа.

Справлюсь.

Я ведь всегда справлялась.

Наконец пробка рассасывается, и я, резко выкрутив руль, сворачиваю на парковку супермаркета, чтобы захватить ещё пару бутылок шампанского. Лёгкий снег пушисто кружится под светом фонарей, красиво и безмятежно ложась на машины, как будто пытаясь смягчить тревожные мысли.

Резкий скрип тормозов заставляет сердце сжаться от испуга. Я быстро останавливаю машину в паре сантиметров от чужого BMW, отстёгиваю ремень и выскакиваю наружу, сразу попадая под острые, колючие снежные хлопья.

Из тёмного BMW передо мной выскакивает блондинка в дорогом бежевом пальто. Волосы идеально уложены, глаза пылают яростью, и в первую секунду я просто теряюсь.

Её лицо кажется мне смутно знакомым, будто я где-то её уже видела, но память никак не подбрасывает нужного ответа.

Девушка смотрит на меня резко, вызывающе, и на её лице вдруг мелькает странная эмоция — лёгкая растерянность, сменяющаяся едва уловимой ухмылкой. Как будто она узнала меня, а вот я её — нет.

От этой мысли становится неуютно, словно что-то упускаю, не вижу очевидного.

— Ты вообще куда смотрела? — выплёскивает она своё раздражение, почти презрительно поджимая губы.

— Может, это вы посмотрите внимательнее? — парирую ледяным тоном, чувствуя, как терпение тает с каждой секундой. — Здесь парковка, а не гоночный трек.

Она презрительно усмехается и резко поворачивается к своей машине, открывая заднюю дверь. Я бегло оглядываю салон и вдруг замираю: на сиденье лежит знакомый мужской шарф. Чёрный, с серой вышивкой — тот самый, который я подарила Богдану месяц назад.

Сердце мгновенно уходит куда-то в пятки, становится сложно дышать. Случайность? Может быть. Но почему тогда на соседнем сиденье я вижу его перчатки, которые он сегодня утром забрал с комода?

Сердце ухает вниз, в груди становится тесно.

Нет, этого не может быть…

А если может? Ударяет в голову резкой мыслью — откуда вещи моего мужа в салоне чужой женщины? Я пытаюсь вспомнить её лицо, но память отказывается подсказывать.

Просто знакомая?

Подруга?

Коллега?

Кто угодно… Но тогда почему её взгляд такой наглый и уверенный? Почему в её глазах читается торжество, словно она уже одержала победу?

— Что-нибудь ещё? — раздражённо бросает блондинка, заметив мой застывший взгляд.

— Нет… — произношу хрипло, резко отворачиваясь.

Горло сводит судорогой от навалившейся волны подозрений, но держусь я всё ещё достойно.