Молча отворачиваюсь. Это всегда так. Чуть что, отец угрожает, а мама покупает. Достало...

Но тачка, конечно, нереальная. Это нечестно!

- Ещё раз принесешь в дом какую-нибудь гадость, вместо тачки на восемнадцатилетие получишь велосипед. Это касается не только девок, но и слаймов.

- Яна - не девка!

Ухожу к себе, расстроенно падая лицом в подушку.

Телефон Мышки недоступен. В школу, говорят, не вернулась. Тоже, наверное, отхватила.

Слышу топот ног. Маруська запрыгивает на спину.

- Максимус!

- Привет... - бубню я в подушку.

- Покатай меня.

- Нет.

- Папа наругал?

Перекатываюсь, медленно заваливая её на бок. Присаживаюсь.

- Эй! А где волосы твои?! - взъерошиваю короткие неровные кудряшки.

Вздыхает.

- Я уснула со слаймом. Он весь запутался в волосах. Побоялась, что мама тебя наругает и обстригла. А мама все равно тебя ругала. Говорила - "гаденыш". И всю коробку выкинула. А папа говорил - "бестолочь". А я плакала...

- Прости! - закатываю я глаза.

Так себе была идея.

- Отрастут! - машет рукой. - А Валентина Ванна, - это её нянька, - говорила ночью девочку искали, которую ты увез.

- Угу...

- А зачем ты её увез?

- Мы просто хотели погулять. 

Откуда я мог знать?!

Спускаюсь вниз.

- Мне в школу надо, - смотрю исподлобья на отца.

- Пару дней проведешь дома. Починишь двери в сауне, приведешь в порядок растоптанные клумбы. Подумаешь над своим поведением. Потом - посмотрим.

- Ясно...

- Инструменты в сарае, можешь приступать, - не глядя на меня.

- Я не умею.

- Научишься! - рявкает. - А то я смотрю многому уже научился. Да не тому.

Закатывая глаза, молча выхожу во двор. Осматриваю дверь. Петли погнуты. Включаю ролик на телефоне, что с этим, вообще делают. Морщась, смотрю. Ооо... Ну, я влип! Шуруповерт? У меня же "лапки".  Они только лапают на пятерочку, остальное  - мимо! Ладно, попробую. Куда деваться...

Глава 12 - Дочь полковника

ЯНА

Отец заирает у меня градусник.

- Тридцать семь и восемь. Добегалась? - меряет шагами комнату отец. - Стоило оно того?

- Я не могу заболеть. Я пью антибиотики, противовирусные, противогрибковые... - с досадой вздыхаю я. - Чего я только не пью. Это просто...

- Просто? Температура у тебя, Яна! - в тихом бешенстве. - Я тебе где доноров должен брать? Отстреливать?

- Если это отторжение тканей, - вздыхаю я, - то точно не потому что я зашла в клуб, папа! И из-за поцелуя оно тоже не случается.

- Помолчи! Об этом мы ещё поговорим.

Прислушиваюсь к своим ощущениям. Я знаю, как ощущается отторжение. Глаза горят, зудят... Этих ощущений нет. И я пытаюсь не паниковать.

- Миша, вызови нашего врача.

- Он не в России, - вздыхаю я.

- Ах, да. Вызывай, значит, "лабораторию" пусть берут кровь.

Скорая приезжает быстро. Морщусь от прокола. Пахнет спиртом... Все молчат. Только медсестра тихо комментирует мне, что делает, чтобы я не дергалась.

Снимает накладки, обрабатывает мои закрытые глаза антибактериальной мазью. Лепит новые.

- Сама не снимай.

- Я помню.

- В пятницу планово будем снимать, когда Пётр Семенович вернется.

- Когда будут анализы? - уточняет отец.

- Через несколько часов, товарищ полковник.

До утра мы ждем результаты анализов. Отец работает на планшете.

Миша уснул на кресле. Я слышу, как он равномерно сопит.

Миша мой двоюродный брат, ну и "личный состав" отца. Личный состав - двенадцать человек. Я с ними лет уже семь. Как отца назначили на должность. И периодически посыпались угрозы. Пару лет проучилась в Лондоне под другой фамилией. Но... Отцу проще контролировать все в России, чем в другой стране. И, после очередной угрозы, он вернул меня домой.

Тихо лежу за спиной у отца на диване. Он ещё не высказал мне ничего, и я жду. Он всегда так. Долго молчит сначала, а потом взрывается.

И сейчас опять так. Внезапно.

- Где твои мозги?!

- На месте. Не ори.

- С кем ты поехала?! Ты его знать не знаешь! 

- Ну ты то уже знаешь, да? - с сарказмом фыркаю я.

- А я знаю! Дал бы тебе почитать! Так нечем... Мозгов-то, оказывается, нет.

Слышу шелест рассыпающихся листов.

- Рецидивист?

- Поюмори мне ещё!

- Да ему семнадцать, пап! Он одноклассник мой.

- Восемь приводов за последние полгода! Авария, угон, драка, пьяный беспредел в стрип-баре!

Черт... Ну ты даешь, Добби!

- Мне кажется, ты сильно преувеличиваешь. Если бы это было так, он бы уже сидел.

- Несколько раз из ментовки выкупали твоего принца. Нормальный пацан, как считаешь?!

Молчу. Что тут скажешь?

- Девок может всех его тебе зачитать?! Пару листов точно наберется!

- Спасибо, не надо.

- А что так?! Пополнила уже список?

- Хватит!