Перед входом в ночное заведение нас ждет небольшая очередь. Ожидаемо и не критично. Двигается довольно быстро, а потому уже через десять минут мы стоим перед мужчиной внушительных размеров на фейсконтроле. Он пристально оглядывает нас цепким взглядом, хмурится, вновь смотрит на меня.

- Ты проходи, - указывает он рацией на Зою. - А тебе во входе отказано, - а это уже мне.

- Что? Почему? - недоуменно уставилась на амбала.

- Без объяснения причин.

Мы стоим, перегородив путь.

- Почему отказано?

- Так ты заходишь или нет? - обращается он вновь к Зое, наглым образом игнорируя меня. - Если нет, отойдите в сторону, не мешайте проходить остальным.

Переглянувшись, мы отошли, освободив проход страждущим попасть внутрь.

- Думаешь из-за комбинезона? - спрашиваю Зою.

- Не знаю, - она задумчиво пожимает плечами. - Хотя, думаю нет. Смотри, - кивает куда-то за мою спину.

Я поворачиваю голову и лицезрю девушку, которую пресловутый фейсконтроль беспрепятственно пропускает внутрь, но вот одета она в футболку и... в комбинезон. А вот это интересно! Что за фигня творится?

- Вы чего здесь? - останавливает меня тощий с челкой, как только я собралась пойти разобраться с вопиюще несправедливым амбалом. - Чего не заходите?

- Да так. Воздухом дышим, - отвечает за меня Зоя. И правильно. Не стоит ставить всю общественность в известность, что мне отказано во входе, словно блохастому котенку.

- Ясно. Ну увидимся, - и проходит в конец очереди, присоединяясь к таким же как и он...ну в смысле, как и мы, студентам.

- Ну что, переодеваться?- предлагает Зоя.

- Бесполезно, - слышим мы знакомый голос.

Я поворачиваю голову. Передо мной стоит Шуба, в одной руке которого блестящий телефончик, явно последней модели, а другой он обнимает за талию девушку с наращенными ресницами и с такими же наращенными волосами цвета смолы. «Интересно, а если одно запутается в другом намертво, что она делать будет? Клочки вырезать?» - невпопад думаю я, на какой-то момент выпадая из разговора.

- Я ж предупреждал, - насмешливо смотрит он на Зою.

На этих словах я наконец-то отлипаю от возможных проблем девушки-смолы, возвращаясь в реальность.

- О чем предупреждал? - задаю тупой вопрос.

- Зря вы не слушаетесь взрослых мальчиков.

- Что такое КЗМ? - невпопад спрашиваю я.

- Надо было раньше спрашивать. До того, как ты открыла свой рот и отключила мозги, - раздалось над ухом.

Я резко повернулась и мои глаза столкнулись с насмешливым небрежным прищуром карих глаз того самого доброго советчика без места - Макаров, кажется.

- Богдан, привет, - машет ему какая-то девица в ультра короткой черной юбке и таком же малюсеньком топе, проходящая мимо.

- Привет, - отвлекается на секунду Макаров. Затем его глаза вновь устремляются на меня.

«Богдан», - произношу про себя и против воли мне нравится это имя. Есть в нем что-то такое… что-то неосязаемо притягательное, что-то мощное, властное. Не стесняясь, продолжаю рассматривать его. Медленно проводя глазами по плечам, обтянутым белой футболкой, с каким-то замысловатым рисунком - то ли иероглиф, то ли узор какой — не понятно. По довольно широкой крепкой груди — видно он имеет представление, что такое спорт. Спускаюсь ниже к черным брюкам и белым кроссовкам. Кроссовки прям кипенно — белые. Как-будто только-только вытащил их из коробочки и за углом надел, пока никто не видит, - представила и краешек губ чуть дернулся в улыбке.

- Насмотрелась? - хмыкнул парень.

Мой взгляд сразу же метнулся наверх к его темным волосам, что уложены на современный манер, создавая видимость беспорядка, упал на шею и остановился на краешке татуировки, что выглядывала из-под ворота белоснежной футболки. А впрочем, как я успела заметить чуть ниже правого рукава так же красовалось тату. Интересно, это элементы одной композиции или все же два разных рисунка?

- Мда, - донеслось до меня. - По-моему, девица зависла на тебе, - усмехнулся его приятель.

И это привело в чувство. Не то, чтобы я запала, но да. Было что-то в нем такое…- но мысль мне не дал развить голосок подошедшей девушки.

- Дан, вы чего? Идем? Или так и будем тут стоять?

И да, если говорить на чистоту, говорящая действительно была хороша, если не сказать идеальна. Мне кажется, что в ней идеально все: от персиковой кожи, белокурых локонов, аккуратного носика до напедикюринного пальца с красным лаком, торчащего из прорези черной босоножки на высоченном каблуке. Готова поклясться, что даже гидрометцентр подбирает идеальную погоду под ее идеальный образ, - подумала я и перевела взгляд на небо.

- Нет, конечно. Пошли, - кивает он Шубе — Леснову и, обнимая за талию идеальную девушку, игнорируя очередь, подходит к охране. Жмет руку охраннику, который десятью минутами ранее дал от ворот — поворот мне, и компания исчезает внутри заведения.

- Жень, - задумчиво обращается ко мне Зоя, спустя минуту затяжного молчания, - может, попробовать помириться с ними?