Прислушиваюсь. На электро-скрипке тут периодически играет мальчишка лет четырнадцати. Играет прекрасно. И начальство ТЦ его не гонит, позволяя ему так время от времени зарабатывать. Люди любят шоу...

- Она там! Только что в туалет бегала, видела её.

Срываюсь в сторону звука. Издали слышу знакомый голос под аккомпанемент скрипки.

Саунд: Мурка

- ...Звали ее Мувка! Хитвая и смевая быва!... - слышу знакомый голос. - Даже звыеувки - и те боявись Мувки... Мувка - ты мой муве-е-еночек! - тянет.

А потом что-то про "шалаву".

Тру переносицу, делая глубокий вдох. Шалаву, так шалаву. Главное - живая.

- "Мавуська Квимова! Пвасти люби-ма-ва!" - с выражением.

Останавливаюсь позади собравшейся толпы. Люди щедро кидают монетки и бумажки в футляр скрипки.

Пишу в чат "Нашел. Жива, здорова. Всем огромное спасибо!"

Отправляю короткое видео этой "артистки" и перевожу на телефон для связи хорошую сумму денег - "гуманитарная помощь волонтерскому центру".

Песня заканчивается. Народ расходится.

- Ну держи, как договаривались, - забирает парень себе бумажки, а ей в сумку ссыпает пару горстей пятаков и десятиков. - Хорошо поешь. Но репертуар у тебя сомнительный.

- Новмальный!

- Девочка! Иди-ка сюда... - подзывает ее немолодой приблатненный мужик. - Держи! - Тянет купюру. - Поешь - класс!

Кира радостно чешет за бумажкой.

- Кира! - строго рявкаю я.

Испуганно вздрагивает, роняя сумку. И тут же поднимает.

- Иди сюда!

Оборачивается, и стоит замерев и выпучив глаза. Как нашкодившая кошка, которую застали за преступлением.

Бросив угрожающий взгляд на поклонника ее творчества, отвожу её в сторону. Гневно выливаю на неё всю свою панику.

- Ты что делаешь?! Ты понимаешь сколько людей тебя ищут??

- Зачем? У нас все взвослые гуляют.

- А вдруг тебя украдут, ты подумала об этом?! Взрослая, мля...

- Подумава, - важно. - Вот.

Высовывает из сумки край игрушечного стального пистолета. Возможно, зажигалки.

- Кира! - шлепаю ладонью себе по лицу.

- Я Кивилл... - закатывает глаза.

Ну это же пиздец! - бешусь я.

- Это игрушка! Это не поможет!

- Чо ты! Настоящий... - заговорщицки.

Высовывает зажигалку сильнее.

Похож... Беру в руку. Тяжёлый очень. И очень похож на ствол. И...номера запилены.

- Эм...

Ощупываю, понимая вдруг, что реально настоящий!

- Ты где взяла?! - шепчу в ахуе.

- Гвиша в пивнушке денег пвосив, - многозначительно. - Там пьяные бандиты, дают всегда денег. А там один пьяный спав... а он у него уквал из кавмана. А я подсвушава, как он хвастает бовшим пацанам. И у него взя-ва оттудава, куда спвятав! - округляет глаза.

Машет рукой.

- Вовованное мовжно вововать. Это как Вобин Гуд!

- Так, Робин Гуд...

Держу в ахуе ствол, оставляя на нем отпечатки. Возможно, проходящий по какому-то делу. Держу посреди торгового центра, скорее всего под камерами.

Это не Кирилл, это блять катастрофа!

Глава 12 - Контраст

- Мы возле батутов, - отзваниваюсь Сове.

- Ну слава Богу!

Молчим минуту. Я что-то от неё хочу. Сам не понимаю, что... Хотеть от неё банально траха - это как микроскопом гвозди забивать.

- Ну... мы тогда домой? - неуверенно.

- Нет. Идите ко мне. Мне нужен кто-то взрослый и ответственный на этот вечер. И это точно буду не я.

- Почему?

- Потому что я планирую залить весь этот пиздец чем-то горящим.

- Но...

- Со мной нельзя спорить!

- Нет! "Здесь" - не считается! - капризно и упрямо.

- Я дам тебе ещё один магнитик.

- Мм... мы уже идём!

Вот так-то!

Сжимаю в руках сумочку Киры со стволом.

Даже не знаю, кому звонить первому по такому случаю. Наверное, все же, ментам. Набираю знакомого майора.

- Иштаров.

- Александр Михалыч, добрый вечер. Полярный беспокоит...

- Здорово, Полярный. Как дела? Херово? - с веселой иронией.

Конечно, херово. Кто ж майорам звонит, когда дела нормально.

- Очень уважаю вас за ясность мысли. По десятибалльной где-то в районе восьмёрки.

- Тебя чо мои пацаны с килограммом наркоты приняли?

- Это была бы девятка, - задумчиво прикидываю я.

- Интрига!

- Попробую кратко. У меня в руках бандитский ствол с затертыми номерами. Попал случайно. Чо делать?

- Ну ты же пальчики не оставил на нем, да?

- На нем оставили пальчики помимо меня половина местного интерната.

- Окак.

- Ты чо?! - Суетится где-то внизу моя рецидивистка. - Невзя ментам звонить! Я же тебе по секвету!

- Тихо! - шикаю на неё.

- Давай-ка, полную версию, Платон.

Пересказываю все с самого начала.

- Хотелось бы отдать без последствий. Чтобы никак не фигурировать. Да... ждем в ТЦ.

Кира артистично закатывает глаза.

- Уу... я пошёл отсюдава... - разворачивается и решительно чешет в в сторону выхода.

- Я тебе пойду! На лавку, быстро.