Да я думала, после вчерашнего парень и на десяток метров ко мне не подойдет, и уж точно не захочет общаться, а он заговаривает про какое-то новое свидание.

- Я…не знаю, Марат, - быстро произношу я. - Давай, обсудим это позже. А сейчас...Извини, но мне пора.

Выпаливаю все это на одном дыхании, и...Просто-напросто позорно сбегаю от парня.

Даже ни разу не обернувшись.

А едва заворачиваю за угол, как мне на телефон приходит сообщение.

С незнакомого номера, и лучше бы я его не читала.

Но, я туплю. Оттого открываю и прочитываю.

И внутри все переворачивается.

Вперемешку с протестом и негодованием, меня накрывает новой удушающей волной жаркой и липкой паники…

________

Глава 9

Разблокирую экран и прочитываю сообщение.

И внутри все переворачивается.

«Не хочу, чтобы ты с ним общалась».

Всего одна фраза, а тело уже пронзает жгучим, колючим спазмом страха, неуверенности и паники.

Прячу телефон, и быстро озираюсь по сторонам.

Не может быть, чтобы мажор следил за мной!

В стенах университета?

В смысле, не сам, конечно, но его приспешники. Какой шанс, что они учатся именно здесь? Да и…зачем?

И все же я получаю это дурацкое сообщение с номера, который первым делом хочется закинуть в блок.

Не делаю этого лишь потому, что я не знаю, чего в таком случае мне ждать от неадекватного парня.

Макс Вебер.

Кто ты такой, и что тебе от меня нужно?

Неужели унижения с набиванием тату, последовавшего за моим отказом провести с тобой время тебе недостаточно?

Мне снова делается не по себе, и я перебираю ногами, чтобы быстрее попасть в спасительное тепло аудитории.

Происходящее напоминает жуткий и форменный кошмар.

И главное, некому пожаловаться.

Вике? С которой я, ко всему прочему, знакома-то от году неделю. И что она сделает?

А то еще, наоборот, скажет, что мне повезло. Получила внимание такого парня.

Хоть учебный год только начался, я уже поняла примерную расстановку приоритетов.

Девяносто процентов студенток думает не об учебе, а мечтает лишь о том, как бы заполучить себе кого-то из парней. Желательно покруче и побогаче. Все мысли и, соответственно, разговоры только об этом и больше ни о чем.

Так разве они поймут мое негодование?

Кому еще?

Марату Уварову, которого самого практически избили?

Нееет, его я впутывать теперь уж точно не хочу.

Пока бреду до аудитории, размышляю над тем, что бы я могла ответить парню на его вопиющий, если я правильно понимаю...Приказ?

Потому что на просьбу это мало смахивает.

Перебираю в уме самые разные варианты, и «Да пошел ты, урод», как выясняется, самое безобидное из них.

Уже перед входом в аудиторию телефон возвещает о новом входящем, но я намеренно не достаю телефон и не просматриваю.

Хотя под ложечкой снова противно, неприятно сосет.

Что он там мог еще написать? А что сообщение снова от него, я не сомневаюсь уже ни капли.

Кому еще присылать мне сообщения?

Родителям?

Ха-ха.

Они даже с Днем рождения не поздравили.

Славе?

Еще более неправдоподобно.

Он прекрасно чувствует себя, разъезжая во всю по странам вместе с новой партнершей и моей главной соперницей, Динарой, с которой все то время, что мы с ним встречались, оказывается крутил за моей спиной.

К горлу подступает горечь, а глаза увлажняются, но я не позволяю себе дальше скатываться в воспоминания.

Стоп. Страница прожита, перевернута и забыта.

Лишь сухая констатация факта. Вячеслав Зарецкий даже и думать обо мне забыл.

По всему остается, что это снова мажор, при мыслях о котором тату начинает жечь точно так, как к приближению дождя обычно зубит и побаливает какой-нибудь застарелый шрам.

- Тая, ну? Что? – снова забрасывает вопросами Вика, едва я усаживаюсь рядом.

Вздыхаю, и сообщаю, что Марат Уваров пригласил меня на новое свидание. Но о месте и времени мы с ним пока не договаривались.

- Это же здорово, Тай, - восклицает Вика.

Ее глаза загораются.

Неопределенно жму плечом.

Тут мне приходит мысль, что может быть сообщение пришло совсем не от того, о ком я подумала, а как раз от Марата. Я ведь так позорно от него сбежала.

Достаю потихоньку телефон, и открываю мессенджер.

«Тату-салон также плохая идея».

Делаю судорожный вдох, и медленно, на три счета выдыхаю.

Неужели за мной действительно следили??? Реально следили...За каждым шагом...Чтобы потом доложить ему.

Но передохнуть и осознать это в полной мере я не успеваю.

Перед глазами бегают многоточия, собеседник что-то снова печатает.

Я не хочу читать, но буквы появляются на экране сами собой, пока я еще не вышла из беседы.

«Завтра вечером в восемь возле твоего дома. Будь готова. Заеду за тобой».

Завтра…Заеду...