Меня затаскивают в лачугу, заброшенную хижину, потолок едва сшит, вокруг нас все рушится, на каждом шагу валяются сломанные доски пола.

Я просто жду, что провалюсь сквозь пол или застряну и сломаю ногу.

Мужчины поставили меня на колени. “Не делай глупостей”, - говорит мужчина справа от меня. У него сильный итальянский акцент и шрам, пересекающий челюсть.

Мафия.

Он, должно быть, из другой преступной семьи, потому что он не Риччи и уж точно не из организации моего отца.

Я бы знал, если бы он был одним из нас.

“ Вставай. Иди, - ворчит мужчина, приставляя пистолет к моей спине, и толкает меня дальше внутрь, к вершине лестницы, ведущей в подвал. Он нажимает на выключатель; свет мигает, прежде чем осветить лестничную клетку.

Это уродливое флуоресцентное свечение, которое оживает.

“Вы обратились не к тому человеку”, - говорю я, снова пытаясь их урезонить. “Я здесь, чтобы покататься на лыжах. Должно быть, я повернул не туда, потому что это явно не горнолыжный курорт ”.

Приставив пистолет мне к спине, он подталкивает меня двигаться быстрее.

Я даже не уверен, что из-за моего веса на лестнице я не свалюсь вниз.

Я замираю на самую короткую секунду и чувствую, как твердый металл упирается мне в затылок. “Не делай глупостей”, - призывает мужчина позади меня.

Замечание сделано.

Я продолжаю спускаться по старой скрипучей лестнице.

Перил нет. Краска облупилась на стенах.

Это место выглядит заброшенным, но здесь явно есть электричество. Кто-то оплачивает счета. Не слышно ни звука генератора, ни признаков того, что он отключен от сети.

Его используют для чего-то гораздо более зловещего.

Пол внутри подвала цементный, хрустящий, чистый, со свежим слоем краски.

Это не единственный свежий аромат, пронизывающий воздух.

Отбеливатель.

Что означает, что они, вероятно, убили здесь людей. Свежий запах чистящего средства обжигает мои ноздри.

Второй мужчина, который вышвырнул меня из машины, катит по цементному полу металлический складной стул. От этого пронзительного звука у меня по спине пробегает дрожь.

У ближайшей к лестнице стены стоят картонные коробки, сложенные штабелями по пояс по всей длине большей части комнаты.

Хранение и смерть.

Странное сочетание.

В подвале есть еще одна дверь, плотно закрытая на висячий замок. Я могу только представить, что может быть внутри этой комнаты.

Еще один мужчина, на этот раз с окладистой бородой и длинными темными волосами, сочетающими черное с сединой. Он разводит мои руки по бокам и похлопывает меня по плечу. Если он ищет оружие, то у меня его нет.

“Где твой телефон?” спрашивает его грубый голос. У него нет и намека на акцент. Я бы предположил, что он вырос где-то здесь, работает на человека с сигаретами, вероятно, солдата. Он не производит на меня впечатления капо.

- Только не на меня. Я не даю ему больше информации, чем ему нужно. Это в моей машине, с которой они могут разобраться самостоятельно.

Во время тщательного осмотра он забирает мой бумажник.

“ Я бы хотел получить это обратно! Я разворачиваюсь к нему лицом. У меня не так уж много денег, но мне не нужно, чтобы он крал наличные, которые у меня есть.

Хотя, когда речь заходит о грабежах, это не совсем соответствует типичному стереотипу. Кроме того, мафию на самом деле не волнует кража мужского кошелька. Они нападут на небольшой магазинчик для мамы и папы, чтобы вымогать деньги.

Бородач открывает мой бумажник и достает водительские права, внимательно их изучая.

“Luca Ricci.” Его голос груб, а взгляд непримирим. “ Откуда мне известно это имя? - спросил я. Он передает мое удостоверение другому члену своей команды, мужчине со шрамом, который подтащил стул, чтобы я села.

- То есть theДон Риччи? Его акцент усиливается, правое ухо различает легкий итальянский акцент. Он как будто пытается это скрыть. Его бровь вздрагивает, когда он смотрит на меня, оценивая, как будто узнает.

Это невозможно.

Я бы знал, если бы он работал на Данте. Возможно, я и не был посвящен во все деловые операции моего отца, но если бы он был членом семьи, я бы видел его на территории комплекса.

Возможно, их пути пересекались, но что бы ни случилось, кем бы ни были эти люди, они жаждут крови.

Надеюсь, не моей крови.

- Садись. Человек со шрамом указывает пистолетом, жестом предлагая мне опустить задницу на стул.

“Я бы предпочел постоять. Чем дольше я тяну каждую секунду, тем больше у меня шансов выжить.

Никаких признаков Эштона, а это значит, что он - моя надежда сбежать или, по крайней мере, сообщить моему отцу о нашей крупной неудаче и о том, что мою задницу поймали.

Данте пришлет своих людей спасти меня, не так ли?

Если только Эштон не решит не говорить ему, потому что он зол на меня.

Я действительно сказал ему убираться к чертовой матери из моей машины, на пронизывающий холод.

Черт.