- До ребят с зудом в пальцах ещё дожить надо, - заявил Читер, насторожено оглядываясь в сторону прихожей.

- Нам что-то может помешать? - также насторожился Клоун, уставившись в том же направлении.

- Да, может. Не что-то, а кто-то. Ты заметил, что в деревне нет мелких мертвяков?

- Только не надо говорить, что их крупный мертвяк разогнал. Нам лишнее дерьмо не нужно.

- Да, ты угадал. Он рядом. И он знает, что мы здесь.

- Дерьмо!

- Угу, оно самое. Готовься, он собирается к нам вломиться.

- Да чтоб он холерой простудился! У меня только монтировка!

- Держи револьвер.

- Револьвер?! Да из него только застрелиться!

- У меня ещё обрез есть, - стараясь говорить, как можно спокойнее, заявил Читер. - Спасибо тайнику.

- А что за мертвяк? - жадно уточнил Клоун.

- Не знаю точно. Моя Вспышка с подробностями плохо дружит. Похоже на рубера. Или кто-то чуток поменьше.

- На рубера похож?! - охнул Клоун. - Ты что, собрался воевать против рубера монтировкой и вот этими пукалками?

- А у нас есть другие варианты? - рассеянно спросил Читер, копаясь в пакете с патронами.

Проклятый грузовик, в котором остался меч, способный даже элите шкуру подпортить. Проклятый тайник с никчемным содержимым. Проклятый Континент, щедро подкидывающий такие шуточки.

А что тут по патронам? Всего лишь три пулевых. Да и пули сомнительные.

Клоун прав, с таким арсеналом только в голову стреляться.

Входная дверь содрогнулась, сминаемая мощнейшим ударом. Урчащий хозяин деревни торопился поприветствовать гостей.

Глава 3

Жизнь девятая. Воспоминания с сюрпризом

- Мне вот интересно стало... Сколько, по-твоему, весит голова рубера? - спросил Читер, осторожно выглядывая из кустов.

- Я тебе не весы, точно не скажу, - ответил Клоун. - Такое ощущение, что в ней килограмм семьдесят. Да она будто дерьмом набита, я её еле тащу.

- И зачем же ты её тащишь? - Читер, наконец, перешёл к главному вопросу.

Клоун, скосив взгляд на трофей, ответил с добродушной улыбочкой:

- Ну не бросать же. Вот смотрю на неё и вспоминаю, что ночью было. Какое прекрасное зрелище. Редкое. Твой выстрел с пола вверх из двух стволов... Да это было что-то с чем-то. Там чётко рассчитать, чтобы попасть под капюшон мешка. А как ты у него между ног проскочил. Это, прям, гимнастика какая-то. Художественная. И я опять в первом ряду сидел, и опять без поп-корна.

- Вообще-то ты не сидел, ты участие принимал. Активное...

- Ну да, принимал, - не стал возражать товарищ. - Но в основном там ты крутился, а я только под ногами путался. Эта голова, она не просто трофей, она воспоминание.

- Так ты что, всё время теперь с ней таскаться будешь? – неприятно поразился Читер.

- Зачем всё время? - рассудительно ответил Клоун. - Похожу с ней немного, потом выкину. Она ведь сильно вонять начнёт. Да и дальше другие воспоминания появятся. Поинтереснее. Сильно провоняться башка не успеет, потому что с тобой интересные воспоминания долго искать не придётся. Уж в этом я не сомневаюсь.

- Да? Ну, в таком случае учти, что мы почти до тайника моего добрались. Там много барахла, я загружусь по полной и потом не буду тебе помогать тащить эту гадость.

- Так что, дальше мне самому с этим дерьмом корячиться?

- Да, самому, - подтвердил Читер.

- Тогда срочно ищи мне что-то яркое, интересное и возбуждающее.

- Женские трусы красного цвета?

- Ну зачем же так вульгарно. Нет, Читер, мне такое интересно, только если оно на упругую женскую задницу натянуто. Я имел ввиду источник новых воспоминаний. Вот же гадство, эта башка и правда тяжёлая.

- Пока что впереди тихо и спокойно. Можно выходить. Да и до стаба недалеко осталось. А стаб, это обычно без проблем. Так что, зрелища, скорее всего, найдутся нескоро.

- Читер, вот только не надо про нескоро. Уж я-то тебя знаю. Ты из тех, кто и на стабе редкие приключения за минуту находят. Только не говори, что у тебя на стабах приключений никогда не случалось.

- Бывало всякое, - не стал скрывать Читер.

- И что именно?

- Да говорю же - всякое.

- Ну а, например? Что первое вспоминается?

- Да разное... Пожалуй, самое первое, как меня на дуэль затащили.

- В смысле, вызов кинули? - оживился Клоун.

- Ну да.

- За что?

- Да просто так. Это был первый мой стаб. Я там на всё смотрел выпученными глазами. Выглядел так, будто только что из яйца вылупился. В принципе, так оно и было. И был там один персонаж. Его Глоком звали. Очень любил цепляться к новичкам, а потом их красиво расстреливать. А на мне только надписи не хватало, что я новенький.

- И что ты с ним сделал?

- Убил.

- Читер, я и без тебя понимаю, что шансов выбраться живым из такого океана дерьма, как ты, у него не было. Но я нуждаюсь в подробностях. Рассказывай.

* * *