— Сметанка, не волнуйся, — заверила мама, торжественно сжимая кулак и улыбаясь. — Тебя там встретит наш с папой очень хороший знакомый из Италии. Он и побеспокоится о твоём поступлении в одну из самых престижных школ Японии.

— Мам, — устало буркнула я, откусывая кусочек печенья и запивая его чаем. — Не называй меня «Сметанкой». Ты знаешь, мне это не нравится. И ещё… Кто этот человек? Как он выглядит? Я его знаю? Как его зовут?

— Сметанка, не указывай матери! — повысила строгий тон в голосе женщина. — Ты моя дочь, и я уж сама решу, как тебя называть. Тем более… — Мама вновь улыбнулась. — Тебе очень подходит это прозвище. — Женщина мягко погладила меня по белым, как снег, волосам.

Да уж. Подходит. Вообще-то, я не родилась с такими волосами. Раньше они у меня имели тёмно-каштановый оттенок, как и у папы. Однако, когда мне было три года, в прошлом нашем доме произошёл пожар, в котором была я. Что там точно произошло, и какова причина пожара — не знаю, но, когда пожарные вытащили меня из горящего дома, все локоны были белее снега. Хотя это очень странно выглядит. Седые волнистые волосы чуть ниже лопаток, светло-золотистые глаза, которые, сравнивая с бледной кожей, больше отдают лимонным оттенком, но густые тёмно-каштановые брови и ресницы. А учитывая то, что я ночами не сплю, а сижу в интернете, в завершение, имею вечно усталый вид, тёмные круги под глазами и унылое выражение лица.

И это можно назвать «Сметанкой»? Скорее уж «Прокисшее Молоко». Хотя в школе одноклассники меня зачастую называли «Каспером» или «Призраком», что больше похоже на правду. Я, по идее, должна обидеться, но… мне как-то пофиг… Пускай хоть чайником называют, лишь бы не трогали.

— Дар, ты всё узнаешь, когда прибудешь в Японию, — пояснил отец, стараясь приободрить меня своей улыбкой. Но я прекрасно чувствовала, что тут что-то не так.

— Пап, ты ведь по телефону обо мне с тем человеком говорил? — спросила я, решив идти напрямую. — Может, скажете, что на самом деле происходит? Я же вижу, что вы мне чего-то не договариваете.

Мама и папа молча переглянулись. Их общее волнение не ускользнуло от моих глаз. Они знают, что я подмечаю небольшие детали, и, зачастую, могу прочесть мимику человека. Знают, что я довольно умна, хоть и стараюсь этим сильно не светить. Легче притвориться такой как все и просто наслаждаться жизнью, нежели строить из себя вундеркинда. Нет, я бы могла, но мне это не нужно. Могла бы уже сейчас поступить в какой-нибудь вуз или колледж, сдав вступительные экзамены, но… Зачем? Ради славы? Денег? Достижений в научной сфере? Мне это всё не нужно. Я просто хочу есть сладости и наслаждаться покоем.

Родители не знали, что сказать. Вернее, знали, но решили умолчать, так как мама прибегла к своему излюбленному методу обороны — наступление.

— Серра Дарья Себастьяновна! — Ну, вот. Прозвучало моё полное имя. А когда это дело происходит, быть беде. Мама обязательно найдёт к чему придраться. — Мы что, по-твоему, враги? Мы твои родители и желаем тебе только добра!

— Да-да… — вздохнула я, понимая, что сейчас начнётся целый потоп наставлений и нравоучений, которые просто невозможно избежать. А учитывая мою вечную усталость и лень, я готова хоть сейчас паковать чемодан, но избежать этой нудной лекции со стороны мамы.

Кстати, да, меня зовут Серра Дарья. Правда, все в семье меня зовут Дар. Даже в школе я приручила всех своих знакомых, чтобы ко мне обращались либо Дарья, либо Дар. Никаких Даша или Дашенька. Только Дар и Дарья. Но это не мой выбор. Просто так мама хотела поддержать мои итальянские корни со стороны отца. Наверное…

Тоже мне семейка. Мама русская, отец итальянец, брат в Европе, а я еду в Японию. Отлично! Ну… хотя бы высплюсь в самолёте.

Как мне объяснили родители, когда я наконец-то прибуду в аэропорт Японии, меня встретит некий знакомый из Италии — Реборн, который поможет с ориентиром на местности. Однако… Никого не было. Меня никто не встретил. Мало того, что я прибыла в непонятный мне город Намимори, который и не пах Токио, так ещё и осталась совершенно одна. Хотя, чего я ожидала? По правде сказать, было такое чувство, словно родители от меня наконец-то избавились. Мол, подрос или нет, а птенцу пора валить из гнезда.

Эх… ладно. В принципе, с японским языком я дружу, как-нибудь выкручусь. Деньги также имеются. И родители обещали ежемесячно присылать на мой счёт ещё, чтобы ни в чём себе не отказывала и могла спокойно существовать. Надеюсь, что хоть тут они не подведут, так как школьникам в Японии работать не разрешается. Ну, не во всех школах.

Достала сложенный листочек из паспорта. На нём имелся адрес дома, который арендовали для меня родители на целый год, и адрес школы, в которую меня перевели. Ха, «Средняя школа Намимори»? Какое оригинальное название. И почему мне это начинает нравиться всё меньше и меньше? Мало того, что прилетела в какую-то дыру, так ещё и ощущение возникло странное… Ну… словно за мной наблюдают.